Tu sais, quand le matin je m’installe à l’ordinateur
Pour travailler quelque poème,
Je pense que ce sera bref. Et que vers les onze heures
Je pourrai revenir à la vie ordinaire
Laver de la salade rôtir quelques courgettes
éplucher un peu d’ail. Redevenir normale.
Mais l’heure passe. Et je lorgne tout en bas
De l’écran, chiffres blancs virginaux sur fond bleu abyssal,
L’horloge numérique. Elle cligne en se moquant. La minute dévale
Et je me dis : « Bon. Neuf heures cinquante-sept. J’ai le temps. Cela va. »
Et c’est ainsi mon cher amour
Qu’à dix-neuf heures j’y suis toujours
Échevelée livide à fixer sur l’écran
Un grouillement de mots, de coupes, de vers blancs
Au lieu de me féliciter
d’avoir sérieusement travaillé
je me poignarde de remords.
Ah, l’aspirateur pas passé !
Ah, le sandwich vite avalé !
Le désordre à tous les étages !
Le moral au plus bas étiage !
Cependant, si j’étais un poète déclaré
Je pourrais me congratuler
D’échanger mon temps en baisers
Avec le Verbe et l’Ineffable.
Mais ces mots-là, je n’ose pas.
