Dans ce fatras J’écris. Je me relis Je ne me sens pas bien.   Danse, fatras. Partagez0 Partages

Winnicott en personne Spinoza pourquoi pas quelqu’un sonne. C’est Bergson. Jankelevitch fait le derviche de sa bouche s’élève comme une torche une spirale de doubles croches devant cinquante élèves il évoque Debussy je suis un gros poisson accroché à l’hameçon de ma fascination   Tout ce zoo sur mon dos   tous ces maîtres tous

Solo de flûte Voix qui s’élève A cappella Ce soliloque Est un duo Le partenaire Ne dit mot   Solo de flûte le temps ployé Fait résonner Ce qui sur terre Est sans office   Doigts sans emploi La guitariste Femme perdue Loin de tout rôle Vacille et frôle Les touches noires De la mémoire

AH ! SI C’EST UN ÊTRE dans une série d’ÊTRES, si c’est le plus gros de la liste si c’est la tête de liste le chef de bande le pdg le caïd   Ah, si c’est le plus gros d’une série, excusez DU PEU : pas intéressant !   – Et si c’est ce que

dans ce passage avide dans ce flux d’arrogance   dans ce peu de conscience cette inintelligence ce transitoire éveil dans ces transpirations   ces molles impatiences je déclare : aujourd’hui VENDREDI on est donc aujourd’hui ?   oh le bel ennemi !   déjà seize heures dix-neuf ! Et le monde à construire Partagez0 Partages

le jour où j’ai rencontré l’impuissance où j’ai su que je ne pourrais plus bouger mon gros lit ni porter le meuble démantibulé à tiroirs qui encombre la salle de bains pour le déposer sur le trottoir le soir où j’ai demandé à ma fille de descendre dans la rue cette lourde plaque cette vieille

Si je marchais marchais dans ta combine dans tes soupirs banane dans tes désirs d’organe dans tes gestes épais chavirais courtisane si Marie la boiteuse Marie la Gallicane ne prenait plus jamais sa canne pour descendre dans les orties Monsieur tout à l’envers n’entend pas les appels du pied on a beau être une harpie

Ah, le petit bruit du démarrage de l’imprimante ! Cliquetis généreux, qui me grommelle entre ses dents mystérieusement noirâtres : « ça marche » or, j’aime que cela marche. J’aime que cela s’imprime    Et je prie le destin : imprimez, je vous prie, avant que je ne meure sur la peau du grand Être un morceau de cette heure

on ne m’a pas donné la clé vous voyez bien que je la cherche   ils ne m’ont pas montré les gestes le mode d’emploi ils l’ont traduit de l’anglais en chinois et ensuite en globish et à phrases que veux-tu ils ont tapé sur le bouton d’un traducteur automatique   et je n’ai jamais

Les enfants qu’on a exhibés sont comme les animaux du zoo : ils ont besoin de se cacher.   ils bousillent les évidences   tricotent des ombres   cherchent Eurydice   parlent avec Ulysse tchatchent avec Flaubert caressent le chat Bébert   croisent dans la rue quelques grands disparus   Certains regards sont des poignards

L’énergie du désespoirest arrivée à 15 h30Je t’attendais à seize heuresQue me vaut l’honneur ?L’encre de Chine a de l’espoirle pinceau a la tremblotele vent qui glisse vers le soirse prend pour l’ange ou la hulotteet le jour se prend les bottesdans les ailes d’un baiserqu’on ne lui a pas donné Partagez0 Partages

Comment j’ai pu écrire une chose pareille ? J’en suis encore baba. Non, ce n’était pas moi. Je voudrais qu’il repasse… je voudrais qu’il revienne Je ne sais quand il vient. Il ne sonne jamais.   À quelle heure est-ce, au juste ? Le soir ? Ou le matin ? Je ne l’ai pas noté.

Chez nous, tout est violent. Le désir d’aimer, le désir d’être aimé. L’envie de pleurer. Ne pas y arriver. Le mutisme. Les mots qui s’étranglent, et ceux qui se bousculent. Les peurs. Les terreurs. Les élans. Les curiosités. Les bons sentiments. Partagez0 Partages

Ce matin je ne retrouve pas ma deuxième chaussette je l’ai lancée pourtant hier élégamment sur le tapis blanc en m’endormant   j’étais au fond de mon lit j’écoutais distraitement la voix de Michel Cazenave émission du samedi je n’avais plus froid aux pieds la laine me grattait et hop, je jette élégamment les deux

C’est très curieux. Ce Facundus me plaît bien plus qu’il ne faudrait. Des Beatus je crois que c’est mon préféré. J’ai tant passé de temps à regarder les coups de plume et de pinceau de ces moines scribes, enlumineurs, étaient-ce de grands savants, des érudits ? des barbouilleurs ou des génies remplis d’enfance ? Équilibrant

TRISTE ET GAIE (2007)   Souvenez-vous qu’elle était triste et ne voulait pas le savoir Souvenez-vous qu’elle était gaie c’était encore en son pouvoir   Souvenez-vous qu’elle était seule et que l’objet de ses amours était perdu depuis toujours   Et ce fut Dieu. Ce fut un ange. Ce fut le Temps, ou une frange

Au bout de mes doigts Le ciel joue aux billes Un orage brille un corps se raidit le chasseur transi d’un pays fini boit à la goulée une giboulée de mélancolie   un cirrus déplie son inaccompli   un cumulus crève Oblique défaite débonde et déverse d’un geste immobile en subite averse sa jupe plissée

Eh oui, j’étais poreuse. Est-ce un méfait ? Je faisais un petit boulot. Discontinu. Horaires émiettés. Entre deux rendez-vous je n’avais pas le temps de rentrer chez moi. J’attendais. Dans les squares je stationnais. Pendant des heures Restais dans l’entre-deux, à bâiller aux horloges. Dans la ville je marchais. Dans la banlieue passais des ponts

Comme on se gratte la nuque lorsqu’on lit dans le métro ! Par habitude sur une oreille où le soleil mâchonne un lobe une jeunesse aux cheveux lisses ses trois doigts glisse. Sur un tableau d’ordinateur plus loin se plie penchée courbée presque lovée une princesse Sourcils froncés elle corrige elle redresse Ongle inspecté bague

J’avais en ce temps-là une sorte de grâce L’innocence en mes pas déployait ses filets je pêchais l’énergie qui s’enivre du pire L’innocence à mes pieds attelait ses reflets   Je traversais les ponts comme on sort de ses gonds Je franchissais la poudre et l’arrière-saison Mes souliers dérivaient vers l’ultime raison De pétrir l’eau

Les voici donc, les mots qu’on a barrés Du texte précédent ! Tous ces points d’orgue redondants Ces rots rajoutés ces redites Gravés de leur satisfecit ! On n’a pas pu les sacrifier On les a déterrés   On désirait qu’entre ces mots bien lourds siffle l’oiseau du jour. Qu’entre les lignes et les barbelés

Bizarre comme les hommes veulent tous m’appareiller. J’achète un gros ordinateur moderne sous la pression de l’un, Il m’offre pour Noël trois mois d’adsl Un autre, ami très cher, n’a vraiment aucun temps à m’offrir, que des instants volés, Sa vraie vie est ailleurs et il vient m’installer des copies piratées de logiciels très chers.

j’ai rien compriselle allait malelle me l’a ditgrosse déprimene jamais faireaucun bilan par mauvais tempsni en décembrelorsque la nuittout envahit j’ai rien compriselle allait malvoilà pourquoielle s’accrochadistinguéeà mon oreille à mon silenceelle voulaitse persuaderintarissableôqu’allait sa vietrès bien merci elle s’enfonçaitelle s’agrippaitj’ai rien compris mauvaise amie ! Partagez0 Partages

Encore une fois la nuit de Pâques Encore une fois la grande désillusion Le pope est en pleine dépression Et dans sa grande humilité m’envie De ne plus trop y croire et de venir quand ça me chante Pour y trouver encore un peu à boire Car lui est accablé de devoirs Il n’a plus

Je dirai Je dirai : Peste ! J’ai bien le droit De raconter des faits et gestes   Je dirai Je dirai : Certes ! C’est moins joli cela verse Les mots brinquebalent   C’est tout un bric-à-brac dans la charrette Il y aura du récit dans le gaz ce ne sera pas clair Il

Aujourd’hui, je n’ai pas été travailler Je rattrape ma RTT. Je suis toujours perdue si je ne travaille pas. J’ai dans la tête une injonction venue du fond des généalogies venue du fond des grottes de Lascaux : « Il faut produire ».     * Assise dans le parc Montsouris Je me sens plus vivante

Il entre majestueux vêtu de blanc Par l’allée centrale à pas solennels Et son estomac bombé le précède La salle est comble. Il gravit l’estrade,   Tapote le micro, se raclote la gorge Deux cents regards sur lui se dardent Certains déclenchent leur magnétophone D’autres ouvrent leur cahier. Docile instant   Ses cheveux blancs son

Au fond, j’ai une seule envie, c’est de chanter. Peindre, c’est chanter. Écrire, c’est chanter.Ne pas peindre (et en souffrir), c’est chanter.Ne pas écrire (et s’en lamenter) : encore chanter.Geindre, gémir, ruminer, ressasser : toujours chanter.Marcher des heures dans les rues de Paris en quête de ces repères qu’on ne trouve qu’après s’être d’abord égarée,

C’est agréable à la sortie de l’Opéra Bastille après avoir vu Signes de Carolyn Carlsson et Olivier Debré d’entendre dans le 91 juste derrière son dos les mots « versification et Victor Hugo » et de tendre l’oreille et de faire semblant de ne pas écouter et de se tordre un peu le cou pour

Cette quête discordante Cette duègne hypocrite Qui te rabat le caquet sournoisement assommante et un peu désaccordée   Est-ce l’horreur de l’enflure ou la peur du ridicule dans un siècle minuscule d’un désir de majuscule ?   – Mais non. C’est tout autre chose. C’est que j’entends comme une aube. C’est que j’entends une osmose

L’Imprimerie nationale Est en train d’être éventrée. Rue de la Convention Plus de cloisons Plus de chambranles Fenêtres borgnes Portes béantes Croisées cassées Tripes à l’air Lèpre dantesque C’est le Liban   Démantelé Château crevé de trous friqués Navrante et morne façade borgne Ratière énorme C’est le profit L’économie   C’est le marché Ça va

Ô petites fleurs du bien du mal petits coraux pleins de pétales en colères de pistils qui crachotent d’étamines qui ballottent au vent fielleux de l’entrée dans ce monde   Vêtues de noir drapées de rouge Enchignonnées de clés de sol Jouant parfois avec le feu   Casquées de déclarations fières Masquées de blancheurs délétères

Ou bien tu crèves ou bien tu tues ou bien tu cries Ou tu écris   Ou tu crèves ou tu tues ou tu lèves   Ou ton lit ou ton creux ou tes lèvres   Ou ton couteau-repli. Tombe la pluie. Tombe l’appui. Envie de tuer : Tu es en vie * Ou bien

Quand je lis Victor Hugo Je m’émerveille et sous cape Comme tout un chacun je zappe Et je saute un tas de mots   Je joue à saute-mouton Je corrige et je resserre Au crayon quelques boulons Je récris à ma manière Je coupe je coupe je coupe… Ô Dieu que c’est beau !  

Empoussiérée de soleils noirs Nous l‘appellerons, quand bien même Elle n’aurait pas de nom Et la prière aussi   Nous la débusquerons Avec nos arquebuses Et la promesse et la prouesse Nous la voudrons pour nous, et cela quand bien même Nous serions pris dans le goudron Faire lever le rayon vert C’est là notre

Un ventre qui gargouille Un clapotis de bulles Ébullition stupide Exclamez déclamez Pensées crottées Tornades d’évier   Qu’un gazouillis bizarre fasse un beau si bécarre   Qu’un gazouillis de vie Même un peu malpoli Fasse ce gribouillis   Partagez0 Partages

« Déposons maintenant les soucis de ce monde… » La pluie d’un chant mystique me fait trembler de froid Je ne m’avance pas sans frissonner vers le mystère que je vole aux ecclésiastiques ses propriétaires.   Le passage vers le Dieu de l’armoire est étroit Au fond de la paroisse, je demeure la main sur

aux anges du chemin, aux esprits qui volettent j’offre deux lignes très plates, et puis je leur demande de bien vouloir me souffler la troisième – un peu plus inspirée, s’il vous plaît ! À vous la chute, et le génie ! – Mais pourquoi la chute ? je voudrais non pas le gadin, mais

on a planté sa tente on a cherché à vivre   on a sauté à cloche-pied on a joué au ballon prisonnier   on aurait voulu séjourner on a appris le point de chaînette   on aurait voulu se relier on avait pour ça une mère   on lui a dit : L’amour ? C’est

Je me suis levée ce matin très tard Cela me fout le cafard   J’ai bu un peu de café noir J’ai couru à l’ordinatoir   J’ai lu quelques vieux papiers Et je les ai recopiés   Quelque chose m’a frappée J’écris comme une hallucinée   Soyons plus claire. J’écris comme si j’hallucinais C’est ça

Organiste au bureau blanc Devant ton écran Tu bavardes comme une pie Dans le plus profond silence   Tu pries Tu ne fais pas un bruit   Ô mazurka très lent fracas de vaine attente emporte-moi calme débâcle Partagez0 Partages

c’est la gloire du cerisier floraison exaltante exagérée blanchissime superlative qui m’éclabousse par la fenêtre   il crie à moi je vais mourir trop de splendeur dieu à côté c’est pas grand chose imitateur des fleurs et des capacités insoutenables du plaisir génital de mes pétales   le cri de la jouissance, me dit le

Tu as laissé passer le chemin de clarté Le chat de la voisine est parti sans son ombre Tu as laissé passer toute la pureté Sur le fil transparent que l’horizon retire.   Tu n’as pas retenu le miracle ambulant Et tu t’es détourné du chenal de diamant Qui passait près de toi, homme à

demain j’irai dire à la mer qu’elle ne m’a pas noyée et j’irai déclarer à la marée montante qu’elle ne m’a pas écrasée et j’irai déclamer à la mer descendante qu’elle ne m’a pas aspirée par les pieds comme dans trou d’évier je dirai à l’horizon bleu qu’il ne m’a pas chassée du paysage et

La sensation. Soudain. Rien dans les mains. Qu’en ai-je fait ? Mon sac ! Oublié où ? Horrible. Tout perdu mon sac mon identité mon pognon mon moi mon soi mon compagnon mes clés mes droits mon être là Je connais très bien ce vertige d’un sol qui se dérobe et tombe à l’infini j’ai

Prier. Pour sortir de l’idolâtrie prière de ne pas prier les statues. Ne pas prier ceux que l’on peut représenter. Ne jamais prier les images. Prier l’esprit pour se laisser soi-même un peu souffler Écouter la brise légère qui met le rose aux joues quand on roule à vélo au bord de la mer Sortir

Je suis le matin gris. Dans la rosée qui dort Nul élan nul essor Nulle voile à mon bord aucun moteur hors-bord   et c‘est à petit bruit incolore inodore que je sors de mon puits   Matin de rêverie Potée de pensées bleues Vitres un peu salies Je lèche les rebords D’une fenêtre au

Folâtrer dans les crachats dévider tous les rachats fumer dans la cheminée acheminer le courrier ces mots sont venus comme ça   terminer Achemine ton courrier Il est temps. Je te sermonne ma belle amie qui chantonne il est temps de terminer Regarde. On dirait plutôt Des pâtés d’encre tes mots Jetés n’importe où Tachant

Je suis allongée sous la lampe et je lis J’entends le temps me respirer Les mots s’échappent par la vitre   Une mouche frôlant ma lecture a posé son petit caractère sur ma jambe où montent d’aventure les fourmis quand je lis à plat ventre au jardin posée sur leur itinéraire.   Font-elles comme si

Le poème marche nu-pieds Mais le tamtam alexandrin Bat en sourdine Bat comme un chœur antique Bat comme un fanatique   Il bat comme un vieux cœur Il bat dans mes oreilles Comme un essaim d’abeilles Comme un cœur de barbon Comme un microsillon Comme un disque rayé Comme un mea culpa   Ritournelle diabolique

Entre nous, ami retrouvé À Villejuif, dans un café, Est-ce le Temps qui retourne sa veste En se trompant d’adresse Ou ressurgit avec l’éclat D’un cabri de jeunesse ?   Qui se repent ? Ô mâchonneur de parenthèses, Tu sais comme les liturgies splendides Ont déserté notre entre-deux. Nos dimanches ne sont plus immenses Ils

Dans le 21 dans l’autobus Ce sont les femmes de soixante-dix ans Qui se lèvent pour donner leur place Aux vieux de quatre-vingts ans   Mais hier Un Mauritanien De Nouakchott Tout jeune À peine vingt-cinq printemps M’a proposé sa place   Et charmée j’ai dit oui Étonnée ébahie Épatée déstabilisée Inquiète   De quoi

Singeries, simagrées aux étranges manières Grimaceries, rictus, merci de ce sursis ! Fichez donc la paix, je vous prie, à ce petit garçon sur terre.   Car on ne sait jamais, avec lui, quand il rit, Si ce n’est pas un pleur masqué de moquerie Ne ricanez pas tant, ne le secouez pas tant, Ô

Si ça doit être un geste héroïque : pas pour moi ! Si ça me tombe dessus sans que j’aie eu le temps de dire oui : pas pour moi ! Si c’est une bifurcation à angle droit, si je ne discerne plus la perspective, Si ça n’est pas pensable, si ça n’est pas pensé,

Bien oui, c’est vrai, j’admets, je suis vraiment malheureuse Eh bien oui, je l’admets, malheureuse vraiment je suis De pas avoir une grande histoire d’amour avec un homme gentil Qui en plus aurait l’air distingué et les tempes argentées   Alors, que voulez-vous, je fais ce que je peux, J’ai des histoires d’amour avec qui

Équilibre un peu difficile S’intéresser se désintéresser   Y croire et puis s’en détacher S’y engager puis siffloter L’air dégagé, s’y engager puis passer outre En chantonnant : « Qu’importe ? » Se passionner et puis s’en foutre S’y mettre s’y démettre s’y commettre S’y donner adonner et ne jamais souffrir D’abandonner ou bien de

Alors, mon flirt électronique, Nous allons nous voir vendredi ? De chair et d’os et face à face ? Aurons-nous l’air de deux nigauds Et parlerons-nous politique ? Ou de la pluie et du beau temps ? Je prendrai mon air gourdiflot, M’assiérai sur le canapé « Et ton travail et ta santé ? »

Je suis à ma fenêtre et je rêvasse en regardant pousser les plantes Dans la cour gorge-de-pigeon, Un chat tigré gris dodu rampe Bougeant la queue, puis bondissant Sur un compagnon noir et blanc.   Judo entrecoupé d’instants d’hésitation et de suspens Le jeu se rythme de saccades Car, par moments, le chat se fige,

Ode à des herbes folles, pâquerettes, liserons, chèvrefeuilles, trèfles etc.   La chair du monde, bien sûr que ça ne veut rien dire Cela reste en-deçà des significations Mais ça murmure et ça volute et ça respire Et ça s’étire et c’est diapré et c’est drapé de chevelures Ça bouge et ça s’agite en des

Devant vous Couple puissant Bloc tutélaire De mes enfants Marbre du Temps Qui est le vôtre Je rétrécis Fais marche arrière C’est épatant Je rajeunis Doigts taquinant Menus joujoux Rêve ingénu Dans ma chambrette Doigts écorchant De transparents Petits poèmes Peu dérangeants Je redeviens Très secondaire À l’univers. Que c’est charmant Peu encombrant Cette fillette

Si tu es en arrêt dans la beauté des choses ne compte pas les feuilles de l’éléagnus ne transcris pas les sillons de la brise ne dessine pas la toison du cerfeuil ne compte pas les nervures de la feuille regarde plutôt bouger la tête de l’ail rocambole   demande-toi si elle décrit un mouvement

Il n’est pas indispensable pour un poète d’aller bien Mais moi, j’ai lutté des années pour donner le change. Rire éclatant, voix chaude, dynamisme à tout crin On m’aurait tuée plutôt que de me faire avouer quelque chose Comme si j’avais surpris le secret inavouable d’un ange. Et, lorsque j’écrivais, c’était pour me raconter des

« Plus vague et plus soluble dans l’air… » Mais ces grumeaux, qu’en faire ? Ce béton ces autos ces poubelles Cette palette en bois ces bidons de coca Ces gravats ces Crocs ces ficelles Ces poches de plastique ces étagères cassées ces bennes Tous ces lits-cages abandonnés sur le trottoir de la rue Wurtz

Je me quitte, je me parle. Je me converse, je me renverse. Je me déverse, je me rends, je me verse Je m’évapore, je me gazéifie. Je vole. Je volette. Je bats de l’aile.   Me transparente, désapparente.   Je me déprends. D’être moi-même je me déprends d’être si osseuse et charnue mon corps devient

Monsieur le déjoueur, en joue ! As de l’esquive élégamment il se déhanche et de gauche à droite il slalome entre les piquets où se trouvent attachées les chevrettes de l’instant   Autant de malfaçons que de chevrotements chez ce psy où je vais me lire semaine après semaine comme un hebdomadaire Paris-Match Gala je

Comment me pardonner ma vie ? Ma vie qui ne s’est pas acharnée Ma vie qui a papillonné Ma vie qui a battu de l’aile ?   Ah, me la pardonner ! ce serait savoir l’admettre Savoir me la donner peut-être L’agréer me la rendre agréable Ma vie qui a battu des mains Ma vie

Ce temps qui bat Je reste là Caressée par les mots Assise sans trop souffrir Je me retiens À l’écritoire Je me maintiens Au bord de ce parloir   Monde tout maigre Très mince affaire J’y suis j’y reste Cramponnée au Bord de n’y être Ni pour quiconque Ni pour qui sonne   Ma manière

La jouissance est à découvert ce qu’on a trop on ne l’a guère Ceux que l’on possédait naguère Dont les bras de si près serrés Parfois même vous étranglaient Collaient leur patte à l’horizon Perte ordinaire Partagez0 Partages

J’ai du mal à me suivre moi-même Par la digression entraînée au galop Il y a en moi une grosse lourde qui s’essouffle à courser un cheval échappé qui s’ébroue Une cavale assoiffée de tout   Comment rendre jolis ces mots ? Partagez0 Partages

Déjà en ce temps-là déjà – et j’avais à peine trente-cinq ans – déjà je ne croyais plus que ma vie pût s’améliorer déjà je décroyais déjà je mécroyais déjà je manquais de la fiance de la foi de la confiance en ce que veut le monde – et quand je dis le monde peut-être

Le donné de ce jour Passait dans la cour   Mésange ô ma délicate Mésange qui renouvelle des anges la ribambelle Tu me parles d’elle   Elle n’est plus là tu sais Elle aimait les oiselets Et leurs pattes si fragiles   Mais aussi le chat des villes Qui leur court après   Je te

La rue Boussingault est agréable la nuit. On entend sur la gauche l’autobus et son bruit. Soudain au-dessous de moi fuse la voix Aux saveurs de fruit aigre, jeune et vieille à la fois, De ma voisine du dessous.                             Voisine du dessous ? C’est la vieille dame qui va bientôt mourir, mais elle ne

(à ma mère, qui habita jeune fille au Jardin des Plantes)   Jardin des plantes ô ma patrie. Je n’y vécus je n’y naquis. Toi, tu habitais rue Cuvier. Ton jardinet ouvrait Sur les grandes allées   Tu y emmenais le soir tes amis C’était désert Tout le jardin pour toi Toutes les plantes pour

Bientôt très allongés dans les rumeurs Nous marquerons d’épaules le bonheur De foins ridés, de plis rôdeurs Vaporisant de nos grands bras l’odeur De notre peau, douce tartine de beurre   Les herbes seront suaves les sentiments saufs Et nous n’aurons plus soif lorsque nous rentrerons Le soir dans les maisons, et nous arborerons Avec

Et maintenant ? Le pont du nord ne passant pas entre mes deux côtés fâchés contradictoires faiseurs d’histoires pour faire le lien je vais je viens saut en longueur bond surhumain fais la gazelle d’une falaise à un ravin   La vie fluctue de l’inconscience à l’espérance   Précipité microbien je me maintiens entre deux

En ce temps-là, j’étais errante Ânonnée par des enfants morts, dans une autre grammaire, Je me laissais envahir par la lueur du lieu. Je n’avais pas de cuirasse. J’étais itinérante et je prenais les trains comme on attrape la fièvre La ville m’entourait d’une écharpe de siècles Et j’illustrais mon intuition d’un tas de redondances

Merdouille ! Bredouille ! Où est passé mon appareil-photo ! Où l’ai-je semé ce zigoto ? Cette prothèse ce recueil d’instants déjà en deuil ? Où l’ai-je semé mon troisième œil ?   Hier soir à Montreuil ? je ne l’ai pas sorti la lumière électrique était jaune pipi les visages aussi   L’aurais-je par

Ah, j’aurais tant aimé que. Mais. Me voilà prise au piège avec cet homme qui lit son texte. Il me condamne à l’écouter. Il a tant travaillé pour préparer ce jour. Ce speech, cette petite réunion. Sa voix est robinet d’eau tiède. Je m’ennuie poignardée par l’indifférence. Baisers polis te proclamant : n’existe pas. L’intruse

… Je voudrais qu’il se passe quelque chose. ‑ Mais il s’en passe de belles Tous les matins dans ta cervelle ! – Il manque Un fil une continuité un chemin dans ma tête et le bateau louvoie faute de capitaine. – Il navigue au plus près. Ce n’est pas un steamer, c’est un petit

J’aime bien que la tourterelle beige pattes en avant pique sur l’auvent où j’ai négligemment jeté des miettes de pain complet et des croûtes de comté coupées à l’opinel en petits dés   bonjour l’oiselle Partagez0 Partages

Je fais du porte à porte. Aucune continuité. Petit boulot. Demi-métier. Horaires émiettés. Entre deux rendez-vous, pas le temps de rentrer chez moi. J’attends. Jardins publics. Cafés en pente. Nuages électriques. Dans les squares je stationne. Dans la ville je piétine Cervelle à l’air. Mes incertains horaires Me font habiter dans les rues et je

Puis-je ? Est-ce que je peux ? Qu’est-ce que j’y peux ? Pouvez ! Je n’en peux plus. Puis-je ? Vis-je ? Vive. Épuisée. Ivre. Vivante d’épuisement. Puise ! Je t’en prie, ego, puise. Épouse. Aiguise. Ta voix. Elle veut. Mais puis-je? Vous pouvez, chère amie, vous pouvez. Moi, je n’y suis pour rien, vous

tremper poème comme acier battre colère battre pavé taper frapper la batterie   exaspérer désaccorder oxygéner l’époumonée tambour battant cœur combattant mécontenter les endormis   desserrer le carcan flétri réveiller le coucou flapi déchaîner la cacophonie désespérer gentilhommière crever rondeur de montgolfière   forger misère de soufflets de vaste colère   amplifier son pas sur

Je suis donc née. On me l’a dit mais moi y étais-je ou si peu ? Ou bien dans l’ivresse j’y fus si glorieuse époumonée de cette irruption dans la brise que je ne m’en suis pas remise ou bien si peu ?   Puis j’ai grandi. On me l’a dit que je disais non

Encore une ampoule de grillée. C’est la série ces derniers temps. J’en ai une de rechange. Encore heureux. On dirait qu’il pleut.   Encore un lapsus, ah là là ! Mon doigt a accroché l’ordinateur. Non, c’est lui qui m’accroche. Il me tire par le bout du doigt. Ça fait trois fois qu’il écrit pleur

J’ai l’amour démodé Le corps suranné La pensée dépassée L’esprit arriéré Le désir attardé L’avenir obsolète Le cœur vieillot Les reins anciens   Le cuir vieilli Le vin recuit Le ventre antédiluvien Le moteur rétrograde   La montre qui retarde Le feuillage caduc   Le yaourt périmé Le métro retardé   Le haricot fini L’odorat

Tu étais fragile Tu marchais sur un fil Tu ne savais pas où tu allais Tu t’asseyais dans les squares Tu y passais des heures Tu voguais de salle en salle D’occupation en inoccupation Tes horaires étaient décalés   Tu entrais en catimini Tu discutais avec de vieux portiers Tu repoussais les tables Ton emploi

À Paris, dans le bus 28 sous la pluie mêler sa rêverie à des mots d’Albert Londres. Psalmodier Héthéens, Amorrhéens, Phéréziens, Jésubéens, en regardant la tour Eiffel. La vie est un curieux mélange n’est-ce pas ? Au bout de l’avenue de Breteuil, des platanes écartent les bras. Les Invalides bouchent l’horizon. Lord Balfour avait dit

Écoute. Dehors. Ce bruit. Dirait-on pas qu’il pleut ?   Mais non, c’est le bébé. C’est le bébé en toi.   Oui. On dirait qu’il pleure. On dirait que ton bébé pleure.   Cours toujours, bébé ! Meurs ! C’est l’heure. Oui mais de quoi ?   L’heure est là tous les jours. Partagez0 Partages

Croquis errants peintures de rue demi-poèmes si vous arrêtez de grogner, je dirai quelque chose mais essuyez vos pieds avant d’entrer je vous publierai trois par trois sur facebook vous figurerez et je testerai mes lecteurs Ce seront de belles lectrices, comme tout poème en rêve de toute éternité – jeunes, belles, et créatrices. Il