Petit collier de pensées fraîches Qui me ruissellent autour du cou Projet de sortir loup du bois allons fillette, bois un peu de ce vin rouge avare et bon marché – c’est toi l’avare, que vas-tu faire de cet endroit où tu dois dessiner tuée net par une envie d’écrire ? Envie, non ! Besoin […]

Je suis eux ; je suis nous ; je suis moi. Je suis moi. Non, je ne suis pas qu’eux. Mais toi je suis toi. Je t’aime toi, je te hais toi. Tu regardes dehors. Même des moi qui ne me sont pas, moi. Tu aimes surtout une grosse voix qui n’est pas petit moi.

La mer, mon cœur, quoi d’autre ? la vie ? ce tumulte que rien n’explique est-ce ma sœur énigmatique ? Partagez0 Partages

Encore là. Toujours là Chien de fusil Ne bouge pas Bitume gris Lui aussi Un litron Un briquet Tout par terre 27 rue de la Glacière portes vitrées renfoncement entrée désaffectée ancien siège du dictionnaire Robert Quand l’autobus redémarre, je vois tournant la tête son front crispé sourcils serrés il dort teint jaune bras sous

  Ô identité narrative ! Tu me sautes sur le râble comme une panthère noire ! Narration narration ! N’était-ce pas un mot pour dire, à l’école, « rédaction » ? narration et dissertation. Vieilles ennemies. Disserter tout en racontant. Raconte-moi une histoire, dis, maman. Je ne me souviens pas qu’elle m’ait raconté enfant des

Les corps restent à dessinerles corps restent à désirerLes corps restent à susciter.Les corps sont à ressusciter – Mais enfin c’est un drôle de motque ce ressusciter ! Car personnen’a la moindre idée de ce quedans le civil ordinaireça peut bien vouloir dire ou faire. Partagez0 Partages

Ces oraisons jaculatoires ! Ça va, ça vient, incognito, ça rase les quarts de seconde. Cela passe exactement comme on trépasse – un souffle – , et si tu n’as pas sous – sous la griffe un carnet un crayon un griffoir tu redeviens crapaud je veux dire que les mots – ils étaient peut-être magiques – auront

Je suis dans l’autobus 28 Je suis les deux jambes dépliées de mon vis-à-vis d’autobus je suis son air fourbu je suis cette femme à l’écharpe beige qui sourit et je suis la tour Eiffel qui surgit   Je suis ce vieil homme debout dans l’allée qui demande à une jeune fille de bien vouloir

je suis l’amour universel et débordant de lait – je suis l’amour universel et débordé qui se heurte au visage fermé et barbouillé de rouge à lèvres d’une petite mal aimée qui me servit de mère je suis celle qui ne voulut pas la dépasser ni la déposséder en cela je me suis trompée elle

Soleils couchants Rosiers subtils Terrasses de café toits tranquilles Colombes respirées à deux Tu me raconteras cela   Offrande touchante et fragile Dans nos pas se transformera La négation et le ne pas Allons, c’est l’heure du repas   Terrasses de café toits tranquilles Jardins publics, non, pas chez toi, Se regarder entre les cils

Je n’ai pas de public, je n’écris pour personne autant dire pour tout l’univers ou pour des inconnus qui ne se croiront pas obligés de me sortir un petit mot gentil, embarrassé,   il faut bien élargir le champ. J’ai un petit défaut je passe mon temps à me parler entre ventre et cerveau c’est

Las, je n’ai rien appris par cœurJ’oublie ce que j’écris et même si la grâce est passée par làet surtout si la grâce est làqui tournoietout à fait au milieudu milieu des mille lieux qu’il faut Le texte en a filé ; le cerf-volant s’est envoléAu pays des nuées. Qui moissonne,Là-haut, dis-moi, la vapeur d’homme

Te souviens-tu, enfant, de remercier le temps où tu tentais le diable, où tout même une odeur de saucisse grillée très vulgaire te parlait d’amour et de vie : tout, tout, même le temps gris !! te susurrait « je suis, je suis, je suis » et tu ne savais pas trop qui parlait, sinon

Elle me dit écrisElle me dit peinselle me dit coupe – elle me dit colleelle me dit quelque chose du style :rassemble le divers en ton péristyle !Que ton moi soit un pot de colle !Harcèlement moral, en somme.Épuisée je rétorque, à cette hydre, à deux ou plusieurs têtes « Ça suffit, la nuée !

Qu’est-ce qu’on sait de la vie. Qu’est-ce qu’on sait de la sienne ? Qu’on rit. Qu’on se ment à soi-même Que c’est déchirant. Qu’on plie. Qu’on est naïf toute sa vie. Partagez0 Partages

Conduis-moi éphémère sois glissant car je crains le balancement du train où m’emmènerait ce soir nocturne pèlerin une faim   Bouche à bouche emmène-moi nocturne offre-moi une voix une virgule pour le dire pour le faire   Pêchés du monde mes mouvements rouge sang dessinent à chaque instant le Temps Partagez0 Partages

TRAINTRAIN (2000) Des trains des trains je veux des trainsqui m’emportent avec entrainlà où je suis et ne suis pasbien loin bien loinchoisissez tous ces mots conviennentbien loin de ma petite antienne Donnez-nous aujourd’hui notre train quotidien. Partagez0 Partages

souplesse articulaire taille élancée elle me tire une langue chargée d’éclairs   j’attrape sa rivière de diamants bleus   sous sa parure de vocables obscurs le dictionnaire a très bon caractère Partagez0 Partages

Je me suis trompée d’une lettre Ou bien d’une heure. Ou d’une fresque. D’un siècle. Ce matin, je ne sais que mettre C’est l’hiver. Je ne sais plus naître. Mes pensées sont un vestibule Dans leurs humeurs je déambule Il fait froid. Je ne sais plus mettre mes yeux en face de leurs deux trous

Reprier ma vie envoyer vœux in extremis aux oubliés de ma liste d’amis. Relire Pontalis   Réviser mes brouillons Attraper l’aigrette des morts leur rendre la monnaie – arroser les syllabes asticoter les graines développer les herbes   Jardiner le possible Partagez0 Partages

limpide ou bien guindé va-nu-pieds ou griffu sans corset disloqué débraillé sans baleines dessellé ou difforme cagneux ou bien bancal il passe et me luxe la hanche   l’ange, je m’en méfie : ce messager ne me dit rien et me demande à peu près tout c’est le jour d’aujourd’hui Partagez0 Partages

Qu’est-ce qu’il y a de beau, qu’est-ce qu’il y a de bien ce matin, Seigneur, et que pourrais-je célébrer l’âme claire ? Voix entendues, musiques humaines, petit tintouin, Géraniums frissonnants, livres ouverts.   Un dialogue aigrelet s’élance sur les ondes Dessous gronde et mugit une autre voix, profonde. Ô venue de très loin ! Baleine

J’attends le busau ChâteletAu parapetParis scintilleD’un bateau-moucheglissent farouchesmille lumièresrasant de prèsla peau rugueusedes vieux palais Cils retrousséstraits remontésde chirurgieélectriséela tour Eiffellance un appel La nuit d’hivervibre légèreL’eau rajeunitson très vieux litque féeriecomme un torrentgonfle à l’envi Muse, vas-y !Voici le buset ses rébusoù tu t’amusesà ausculterles soliloquesendimanchésde ta psychéélectrochocémerveillé Partagez0 Partages

Ils arrivent à contre-flot se noient dans un sanglot   Ils ressemblent à des mots   ce ne sont que des lettres   de toutes petites ivresses   des sons élémentaires qui n’ont pas la moindre envie de se taire Partagez0 Partages

(Sur le tableau de Van Gogh « les ponts d’Asnières ») Que la banlieue était belleDans les yeux de Vincent Van Gogh !Toutes ces barques sur la Seine !Et cette silhouette à ombrelle ?À travers le siècle, éternelle,Auréolée de désir rougeAttendrait-elle ce rameur bleuDerrière elle ? accroupi, pêchantDans l’ombre une méditationEn forme de poisson d’argent

Eux et moi confondus Dans un je ne sais pas qui je suis ni qui j’aime Je roule à l’aise dans une parenthèse assise sur un do dièse et d’ailleurs qui je suis pendant la courte trêve je m’en bats l’aileron parallèle ronron à ma propre existence le sortilège aigu des roues d’acier m’exclut le

Je suis conne comme un balai brosse Comme une machine à laver je ronronne Comme une dame-pipi comme une secrétaire pure pomme, Comme un valet de plastique pur sucre, comme Une affiche de la Redoute dans le métro boule-gomme, Comme la foule assommée comme une bête de somme Je suis conne et superconne   Pour

Sur cette aimable bétaillère les messages publicitaires prolifèrent comme un cancer. Ma voisine en est bien d’accord ce nouveau modèle d’autobus est une horreur. Place perdue Coups de freins brusques Et cinq places assises potables les autres sont inconfortables. Avez-vous vu ? Quand on s’installe contre cette vitre à l’arrière à la hauteur de vos

Arrête d’avoir raison, dit-il. Tu as raison comme les gens fous. – Je t’écrirai, dit-elle, de l’autre côté, de la rive. – Tu en sais beaucoup trop. Si au moins tu pouvais oublier ce que tu sais. J’ai fait ce que j’ai pu. Maintenant j’ai atteint la limite. – Pauvre mec, dit-elle. J’étais ta démesure.

Lui, il est sur le Nil, avecque sa famille. Une écluse vrombit, et le paquebot vibre. Elle, elle est à Paris. Il neige sur la ville. Hier, elle s’est commandé de nouvelles lunettes.   Une écluse vrombit, et le paquebot vibre Il a mal à la hanche. Pourtant, ce soir, on danse. Hier, elle s’est

Il a le hoquet ce matin le train Elle lit la Mo- Di-Fi-Ca-Sillon dont la couverture rappelle à propos que c’est un roman ferroviaire et pas métropolitain. Nez grec ventre rond elle a réussi à s’asseoir et lit la page 47 puis elle furète et semble perplexe regarde la fin prière d’insérer table des matières

J’en aurai fait des kilomètres dans le métro et dans le rer à regarder mes dissemblables à chercher mes semblables à mendier qui me plaît Il y en a si peu. Amours ratées qu’on aurait pu dans une autre existence accomplir crânes rasés lèvres en perce poches sous les yeux et sandwiches à l’œuf dur

Je voudrais bien savoir où est passé mon être Il a pris son congé, je crois bien. Ah, le traître !   À moi seule je forme un couple de jaloux. Elle veut vivre, mais lui veut lui tordre le cou   Il a chassé ses amoureux dans le décor Il a les yeux luisants

Assise dans le parc Montsouris Je me sens plus vivante Si j’ouvre ce carnet Si quelques mots me perlent Au bout du porte-plume   Cadeau ou production ?   D’abord les mots Comme des petits drapeaux Des joujoux gais. Plus tard vient la pensée À l’œil plus sombre Et douloureux. Partagez0 Partages

Monsieur le Temps me demande que sont mes projets. Je lui envoie mon gant à la figure. Vous avez dit projet ? Vous savez bien, pourtant, que ce sont toujours les autres qui vous accablent de leurs projets. J’aime bien faire ce que personne ne me demande. Ce n’est pas un projet, c’est une poussée.

Raser ses prétentions, du moins en apparence. Faire la modeste On ne l’est guère, en fait, modeste. Ou bien on a dépassé ça ? Ayant beaucoup perdu on n’a plus rien à perdre ?? Ayant connu la chute d’Adam, le silence de Rimbaud ?   Ayant chu ?   Ou bien accepté tout bonnement Que

Quel silence effrayant, m’écris-tu Et moi d’un ton léger réponds : turlututu ! C’est que je me suis absentée dans mes terres Étais-tu obligé de te taire ?   Que nos messages deviennent laconiques ! Trois mots, deux phrases, on n’a plus la musique Ni le mot frétillard. De nos gosiers avares le dialogue asthmatique

C’est le matin. Au petit jour, on rêve. Une fille chante avec une voix d’alto Belle et voilée. Je l’entends. Quelqu’un me demande par-delà les collines et le fleuve : Toi qui connais le chef de chœur russe pourrais-tu faire quelque chose pour développer cette voix ? Je dis : j’ai entendu cette voix, elle

Je vous guette je vous guette je vous guettepetits boutons du rosier rougeJe vous prête je vous prête je vous prête –Ici je cale, que vous prêter de moi, que vous n’ayez déjà,en mieux, petits bubons honnêtes ? Partagez0 Partages

Toute chose allongée attache avec souplesse son envie de dormir   à l’horizon.   Pieds et poings liés on lie conversation   avec la filiation   ah se pencher sur les années tassées cassées prétendument passées. Partagez0 Partages

Plus jamais cette rage à talonner la planète, pour qu’elle tourne.« Plus vite ! Plus vite ! » Plus personne ne saura ce qu’était d’habiter ce torsetorture légèrede sentir battre en cet endroitun volume d’échange tiède Fracas félind’un cœur gros comme le corps Partagez0 Partages

  Idée, lorsque tu vins je te saluai. Tu étais belle et tu ressemblais à la grâce   Certains, comme moi, n’ont pas la grâce mais des idées leur viennent.   Quand ils marchent, notamment. Elles chevauchent des verbes   Comme des oiseaux les idées chantent dans la cage des muscles Partagez0 Partages

La souffrance, c’est l’écriture. La balafre. La sérénité (relative), c’est la peinture. La couleur. Il y a la douleur, il y a la couleur. Partagez0 Partages

Des histoires sans paroles Un petit théâtre et des lettres que je n’ai jamais envoyées   Des coups de fil que je n’ai pas donnés Des amours que j’ai négligées   des adorateurs que je n’ai pas vus des histoires que je n’ai pas racontées   et le mot « paresser » qui soudain m’apparaît

Elle me dit ça commence bien c’est léger c’est aérien ça voltige comme un plumeau dans la poussière du mot mais tes chutes ma palourde terriblement lourdes font la morale au pékin   Je lui dis je le sais bien au début tout seul ça vient porté par un ange ou un vent étrange il

Je grille d’envie de vous les lire mes petits billets de délire ou de déprime. Ils sont banals, mais c’est interdit. Je lis mal. Vous serez le mol arrivant aux yeux froissés par le sommeil Je serai le déferlement Je ne voudrai pas vous séduire je grillerai de mes désirs ça fera prendre le beau

J’arrive à Montparnasse mon train n’est pas au rendez-vous ma correspondance est foutue mon ami à très grande vitesse cette après-midi fait la sieste son machiniste est en grève ce soir je n’entendrai pas la mer battre sur la grève   Je prends chez Paul un friand je pique-nique en attendant Bon. Je reviendrai demain

sur le quai Châtelet Jamais Maroussia n’assista À conversation plus vivace À deux pas l’un de l’autre ils tirent Les fils de la conversation Comme encordés à un rayon Et tout leur corps s’arme de signes Brillants d’imprécation Sur l’opéra du quai ils chantent L’avantage d’être muets   Plus immobile est le jeune homme La

Ô ma vie Tu es en poudre Tu me saupoudres De cent millions d’éclats d’épingle astres lointains qui cinglent miettes d’éternité sucrant mon pauvre thé   À des années-lumière Le ciel noir m’éblouit Puis s’éclipse et se voile. Dans la douleur bleu nuit Ma peau privée d’étoiles S’affale. Partagez0 Partages

J’écris des textes où l’amour, la prière et l’absence, se mêlent ingénument.Chouette alors, se dit-elle,je vais à ce groupe de recherche spirituelle – mettons quelques guillemets –donner à lire ces textes où je me reconnais.Aussitôt, je suis triste. Non, ces textes sont faitspour des gens plus lointains, des horizons plus vastes. D’énigmatiques silhouetteschez qui l’on

Pas d’ange qui tiennepas de dieu qui surviennejuste entre terre et cielun désir d’entre deux un désir de gaîté là on se dit gagné !Comme tous les grands mélancoliqueson est extrêmement gai on rit on s’enthousiasme Partagez0 Partages

Écrire, c’est comme être malade. On s’allonge sur un lit, on met sa tête sur sa main gauche et dans sa main droite un stylo. On fait l’amour avec son double. On écrit sur les draps du Temps. Oh, qui saura m’écouter pleurer ? Qui supportera mes arias ? Sinon en moi cet autre enfui Qui voudrait

Ben oui. Ça m’a pesé bien plus Je n’ai pas crû Comme je l’aurais dû Personne ne m’a poussée Personne ne m’a aidée non plus. Personne n’était là pour moi. Je m’appelais Non Plus. Je m’appelais non-moi Et pour moi ils n’étaient personne Tous ceux qui étaient là. Tous ceux à qui j’ai plu Comme

Guidon à la main Je froisse les herbes Enfourche la selle Le chemin crépite   Contre le vent d’est Je vais à la ville   Je ne peux décrire La lande splendide Ni le frisson vert Parfumant les airs Qui vient de la mer   Vélo intrépide Liturgie légère Ton lit de fougère Balance mon

Oh là là ! Tout ceci ! tout cela à connaître à naître avec tout ça, renaître, ou bienfaisante pour la première printanière moisson printanière foison la première la dernière, à bien faire, c’est tout un le pactole et la profusion la fortune les murs sont tapissés de la première envie de vivre qui murmure

Passants considérables : j’aime cette expression. Passez, vous que je considère ! Astres blottis dans le fond des syllabes dans le recoin des pas perdus et sous le chapiteau des gares (dans le pinceau des phares)   grands égarés grands réprouvés retrouveurs d’heures   retrouvez je vous en supplie mes heures car je les ai

Elles sont entrées sans leurs orteils les femmes fastes qui défilent. Elles ont pénétré sans leurs pieds piétiné le sol dans leurs têtes toi tu n’étais qu’une cigarette, bel analyste, sans cesse éteinte   Elles sont entrées sous leurs peaux vides avec leurs beaux calendriers qui n’étaient que des cendriers et elles ont essayé leurs

– à l’idée d’envoyer un poème signé de moi et que j’estime réussi à des gens que je connais –   Gênant choquant hyper-gênant d’être reconnue pour l’auteur de cela heureusement il y a celle-là qui signe de son nom androgyne mon dieu, quelle cuisine ! La honte est dans la gloire je le savais

(Quelqu’un me dit : « tu es bien mal entourée ! – Ah, ce « bien mal » ! Intéressant comme la vie même !) Partagez0 Partages

dans un filet de voix trop claire on entend gronder les Enfers   dans la rumeur d’une voix chère la mort fait un bruit de tonnerre   dans un chemin qui fait rivière le ciel recompte ses nuages ils se mirent dans les ornières on dirait le monde à l’envers le ciel admire ses orages

Seigneur, maintenant, ça suffit, parle-moi ! Seigneur, maintenant ça suffit, parle à travers moi ! vas-y !   Souffle et traverse ! Transperce ! Expire à travers moi ! Ne retiens plus, vieil avare, tes largesses !   lorsque tu m’aperçois Cesse de bomber le torse ! Dégonfle-toi et souffle mets ton tonneau en perce

D’aussi loin que je me souvienne j’ai su très tôt que je ne saurai pas Très jeune, à dix-neuf ans, j’ai donc su la seule chose qu’il y a à savoir sur terre Je faisais ma philosophie J’étais rieuse je mettais mes yeux dans les œuvres Ce n’était pas la bonne manière d’être curieuse Pour

Elle avait l’habitude par simple solitude de laisser couler l’eau toujours un peu trop haut dans sa baignoire, ayant branché pendant ce temps d’attente au désir rude son ordinateur prude autre bain autre flot elle y plongeait, trop tôt cependant montait l’eau du bain, elle fermait alors le robinet se donnait un délai replongeait dans

Quelqu’un que j’ai beaucoup aimé naguère et qui me le rendait me le rendit m’accueillait en clignant et glissant « bonjour vous » et j’adorais ce vous dénué de précision. Hélas au fil des vérités des demandes des réponses et des sincérités des refus et des pièges et des malentendus de ce filou de temps

Un vieux truand a oublié Ses étincelles Dans l’escalier. Un enfant passe D’une pichenette Envoie les belles En plein dans le mille Et dans le ciel. Les escarbilles À nouveau brillent Le truand Apaisé Reprend son ancien métier Armé d’une truelle Le voilà à nouveau Carreleur Arpenteur cafetier Laveur d’astres Partagez0 Partages

j’ai fourbu ma superbe ne parle plus qu’aux herbes Sans avarice, à flots et gratis pro deo au guichet des béances les dieux en déshérence versent leur impatience ou leur munificence dans ma petite radio les voici qui balancent leur transe à mon hublot toi et moi, marions-nous faisons une chimère un homme à bec

Mes chers enfants, faut-il attendre que je meurePour vous dire merci ? De ces petits bilans j’ai peur :Balbutiements, remerciements, chutes, mots de la fin,Ne faut-il pas plutôt dire « chut ! » ? Je crains soudainDe me voir si peu dilatoire, moi qui remets tous les jours à demainNe serait-ce pas le signe que

J’ai voulu prendre Des couleurs qui n’étaient pas les miennes J’ai voulu voir La trace de mes gestes J’ai voulu imprimer quelque chose J’ai voulu voir qui se tenait derrière J’ai voulu voir qui j’étais par derrière J’ai voulu voir qui j’étais vue de dos J’ai voulu voir j’ai voulu J’ai voulu. Partagez0 Partages

Qu’est-ce qu’elle t’a fait ? Elle t’a mis des mauvaises notes ? Elle t’a bousculée ? Tu étais mauvaise en français ? Et l’intelligence, qu’est-ce qu’elle t’a fait ou pas fait que tu la traites avec tant de suffisance de complication intellectuelle ?? voire de pathologie ? Ô petite dame repue Qu’est-ce qu’elle t’a fait

Elle court elle court la demoiselle Après le bus dont les freins bêlent Robe épanouie les yeux brillants Transfigurée le cœur battant D’un si petit événement. Son sang circule. Elle est très belle. Partagez0 Partages

Me voici sur le site du Printemps des poètes tous ces noms à la queue leu leu et si peu que je connais, si peu lorsque l’un me dit quelque chose, je cliquète sur son nom, vague réminiscence où donc en ai-je entendu l’existence et je m’enfonce alors parfois dans la perplexité de ces vers

j’fais pas partie de la famille Est-ce que c’est moi qui leur ai dit ? Est-ce que c’est eux ? Fifty fifty   Je suis à part je suis née fille j’suis compliquée ou j’suis tordue j’suis un esprit faux un bas bleu tu m’en as tellement dit maman Je me complais dans ce roman

As-tu encore ma force de te souvenir ? J’avais, ce printemps-là, trente ans, et le visage Plus souvent éteint qu’éclairé portait le masque De terribles lunettes noires en plein hiver, jusque Dans l’ascenseur et dans la cave, comme des yeux au beurre noir. Tu ignorais à quel point j’avais besoin de réverbérations, Et tu serrais

Mets ton manteau mets ta carcasse Mets ta cuirasse de poulet Frictionne bien tes côtelettes Bouge, ô ma reine circonspecte !   Dans l’arène, le rasoir roule Tremble l’araignée qui rouspète Mets ton manteau mets ta casquette Mets ta vertu de palissandre au vestiaire, l’instant nous presse Ta camisole de faiblesse. Accroche-la à des caresses.

Tomber, tomber, est-ce un hasard ? je me suis souvent étalée Dieu merci, j’ai le corps très mou Quand je tombe, même pas mal, c’est fou !   Je me relève dans le square Pas sonnée, me frotte le genou à Levallois j’ai rendez-vous et je suis en avance, c’est tout   Quels beaux immeubles,

Rappelez-vous Je vous portais sur la hanche Vous chevauchiez ma hanche La gauche Toujours la gauche Côté du cœur Contre mon cœur je vous sentais Chaleur de mes enfants Rappelez-vous J’ai été la jument Et le premier cheval J’ai été la cavale Et je riais en vous portant Mes petits cannibales Partagez0 Partages

Il y a que la bibliothèque ferme deux heures plus tôt à cause des grèves   Il y a que malgré moi je vis à l’heure universelle comme ça je n’ai pas l’impression que je suis en retard   Il y a que ce matin il y a du soleil dans la cuisine et que

Collier d’une continuité clignotant dans l’intermittence visage de première fois   sourire de dernière chance sourire allumé sous la frange c’est aujourd’hui c’est jamais plus Nous nous saluons. Il fait noir   petit instant de l’univers c’est pour toi qu’on écrit ces vers   Cet amour immense et fragile Tu y consens par la fenêtre

Quand j’écris « pas », l’ordinateur le traitement de texte Open Office sa mémoire est un précipice complète en ajoutant « sionnée »   je n’ai pas bien compris pourquoi il retient cette désinence parmi tant d’autres en puissance les machines ont de ces malices   c’est amusant, ce ‘passionnée’ ô machine interlocutrice tu me

Tes mots sont doux tes mots sont suaves Ils sont exquis. Moi, j’ai la rage.   Caresses du vent baisers fleuris Tendre personne effleurements Baiser secret sorcière douce Tels sont les mots que tu m’écris   Or, moi, je te réponds ceci : cartonneuse, ennemie, distance jours languides et roc intraitable pariétaire, crassulescence aspérules à

« Enfin tu es venue avec tes jambes avec tes galbes avec ta jupe en bon état et tes lombes dansantes simple comme une allure venue de si près que je ne t’apercevais que trouée par l’absence pourtant tu étais là prière si légère que je ne te sentais pas   Partagez0 Partages

Si, quand vous vous parlez à vous-même, vous vous surprenez à vous vouvoyer…   Si vous en avez marre du Moi Je (et pas seulement de celui des autres) si vous n’êtes pas assez despote pour clamer à la fois « le roi dit nous voulons » et « l’État, c’est moi » si vous

Épaules pincées je te retiens matin au fil à linge   au fil qui ne tient qu’à un fil j’étends   les secondes lumineuses et j’accroche   tout humide l’amour tendre   je tends vers le ciel   mes deux bras Ils grandissent   Plus loin sur le chemin   Quelqu’un chante Partagez0 Partages

À l’heure des indulgences plénières je dessine à l’encre de chine des petits hommes difformes.   Ou bien : À l’heure des indulgences plénières je lessive à l’encre de Chine mes mauvaises pensées. Partagez0 Partages

Voilà. C’est une journée ordinaire. Un dimanche Où j’ai du mal à me lever. Comme si De mes projets d’hier j’avais tout oublié Et que le monde était dans cette ouate blanche À rebâtir de fond en comble. Aucune continuité. Course contre la dune qui chaque nuit m’ensevelit. Course contre la lune. Panne de mémoire.

Dans ce fatras J’écris. Je me relis Je ne me sens pas bien.   Danse, fatras. Partagez0 Partages

Winnicott en personne Spinoza pourquoi pas quelqu’un sonne. C’est Bergson. Jankelevitch fait le derviche de sa bouche s’élève comme une torche une spirale de doubles croches devant cinquante élèves il évoque Debussy je suis un gros poisson accroché à l’hameçon de ma fascination   Tout ce zoo sur mon dos   tous ces maîtres tous

Solo de flûte Voix qui s’élève A cappella Ce soliloque Est un duo Le partenaire Ne dit mot   Solo de flûte le temps ployé Fait résonner Ce qui sur terre Est sans office   Doigts sans emploi La guitariste Femme perdue Loin de tout rôle Vacille et frôle Les touches noires De la mémoire

AH ! SI C’EST UN ÊTRE dans une série d’ÊTRES, si c’est le plus gros de la liste si c’est la tête de liste le chef de bande le pdg le caïd   Ah, si c’est le plus gros d’une série, excusez DU PEU : pas intéressant !   – Et si c’est ce que

dans ce passage avide dans ce flux d’arrogance   dans ce peu de conscience cette inintelligence ce transitoire éveil dans ces transpirations   ces molles impatiences je déclare : aujourd’hui VENDREDI on est donc aujourd’hui ?   oh le bel ennemi !   déjà seize heures dix-neuf ! Et le monde à construire Partagez0 Partages

le jour où j’ai rencontré l’impuissance où j’ai su que je ne pourrais plus bouger mon gros lit ni porter le meuble démantibulé à tiroirs qui encombre la salle de bains pour le déposer sur le trottoir le soir où j’ai demandé à ma fille de descendre dans la rue cette lourde plaque cette vieille