Ils cherchent leur équilibre
ils cherchent leurs mots
Ils cherchent leurs mouchoirs
..
Ils cherchent parfois leur tête
Ou bien ai-je pu la fourrer ?
.
Ils sont désordonnés
Ils se déhanchent
..
Ils sont gais, puérils,
Agités, volubiles
..
Ils me racontent des histoires
Mais je n’y comprends rien..
Veulent-ils me distraire
De mes grandes misères ?
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Ils se donnent des fessées.
Enfin, c’est arrivé.
Je suis contente quand ils arrivent
