« Je voudrais un bic… pour écrire !
‑ Je ne vends pas ça… cet article… »
Je secoue la tête, je dis « tant pis ! » avec un grand sourire,
Puis je la vois se retourner
Attraper un pot de plastique
débordant de petits crayons,
fagots de mots, fagots de chiffres
qui ne sont pas encore écrits. « Tenez,
Ils ne sont pas à vendre, mais.
En voici un. Je vous le donne.
‑ Merci ! Vraiment gentil !
comment vous remercier ? »
Je saisis le crayon à bille
Je lui tourne le dos.
Puis je franchis la porte
C’est la fin de la strophe.
Elle qui m’apostrophe :
« Faites des prières !… pour moi. »
Je ris et lui crie : « Oui ! »
Et elle, pour que ça rime,
elle me dit : « C’est gentil. »
Si longtemps que je n’ai prié.
Seigneur, souviens toi de la buraliste
Et de ses yeux bridés.
(PS : Il va sans dire que j’ai écrit ces quelques mots
à la pointe de son cadeau)
