Je grille d’envie de vous les lire
mes petits billets de délire
ou de déprime. Ils sont banals,
mais c’est interdit. Je lis mal.
Vous serez le mol arrivant
aux yeux froissés par le sommeil
Je serai le déferlement
Je ne voudrai pas vous séduire
je grillerai de mes désirs
ça fera prendre le beau temps
Vous, vous aurez envie de rire
tellement la naïve soupire
à voix d’enfant que je n’entends
pas tant que ça dans mon petit
théâtre ininterrompu. Comédie !
Dans ce jet continu, qui ment ?
Je vous abreuve de paroles
je reconstruis tout de traviole
ce n’est pas à vous que je parle
Vous froncez les sourcils, Jean-Charles ?
Vous froncez les sourcils. Qui parle ?
Il est vrai que je vous bombarde
Mais enfin, est-ce à vous qu’on parle ?
On vaticine et on déclame
Tel est le destin des chicanes
la route des Enfers est coupée
Enfant, tu dis tout à l’envers !
Remets-moi ça en clé de sol !
Il est faux que je vous poignarde
il ne s’agit que de noyade
abreuver d’un flot de paroles
l’enfant essoufflée dans tout ça
