2025

(Sur le tableau de Van Gogh « les ponts d’Asnières ») Que la banlieue était belleDans les yeux de Vincent Van Gogh !Toutes ces barques sur la Seine !Et cette silhouette à ombrelle ?À travers le siècle, éternelle,Auréolée de désir rougeAttendrait-elle ce rameur bleuDerrière elle ? accroupi, pêchantDans l’ombre une méditationEn forme de poisson d’argent […]

Eux et moi confondus Dans un je ne sais pas qui je suis ni qui j’aime Je roule à l’aise dans une parenthèse assise sur un do dièse et d’ailleurs qui je suis pendant la courte trêve je m’en bats l’aileron parallèle ronron à ma propre existence le sortilège aigu des roues d’acier m’exclut le

Je suis conne comme un balai brosse Comme une machine à laver je ronronne Comme une dame-pipi comme une secrétaire pure pomme, Comme un valet de plastique pur sucre, comme Une affiche de la Redoute dans le métro boule-gomme, Comme la foule assommée comme une bête de somme Je suis conne et superconne   Pour

Sur cette aimable bétaillère les messages publicitaires prolifèrent comme un cancer. Ma voisine en est bien d’accord ce nouveau modèle d’autobus est une horreur. Place perdue Coups de freins brusques Et cinq places assises potables les autres sont inconfortables. Avez-vous vu ? Quand on s’installe contre cette vitre à l’arrière à la hauteur de vos

Arrête d’avoir raison, dit-il. Tu as raison comme les gens fous. – Je t’écrirai, dit-elle, de l’autre côté, de la rive. – Tu en sais beaucoup trop. Si au moins tu pouvais oublier ce que tu sais. J’ai fait ce que j’ai pu. Maintenant j’ai atteint la limite. – Pauvre mec, dit-elle. J’étais ta démesure.

Lui, il est sur le Nil, avecque sa famille. Une écluse vrombit, et le paquebot vibre. Elle, elle est à Paris. Il neige sur la ville. Hier, elle s’est commandé de nouvelles lunettes.   Une écluse vrombit, et le paquebot vibre Il a mal à la hanche. Pourtant, ce soir, on danse. Hier, elle s’est

Il a le hoquet ce matin le train Elle lit la Mo- Di-Fi-Ca-Sillon dont la couverture rappelle à propos que c’est un roman ferroviaire et pas métropolitain. Nez grec ventre rond elle a réussi à s’asseoir et lit la page 47 puis elle furète et semble perplexe regarde la fin prière d’insérer table des matières

J’en aurai fait des kilomètres dans le métro et dans le rer à regarder mes dissemblables à chercher mes semblables à mendier qui me plaît Il y en a si peu. Amours ratées qu’on aurait pu dans une autre existence accomplir crânes rasés lèvres en perce poches sous les yeux et sandwiches à l’œuf dur

Je voudrais bien savoir où est passé mon être Il a pris son congé, je crois bien. Ah, le traître !   À moi seule je forme un couple de jaloux. Elle veut vivre, mais lui veut lui tordre le cou   Il a chassé ses amoureux dans le décor Il a les yeux luisants

Assise dans le parc Montsouris Je me sens plus vivante Si j’ouvre ce carnet Si quelques mots me perlent Au bout du porte-plume   Cadeau ou production ?   D’abord les mots Comme des petits drapeaux Des joujoux gais. Plus tard vient la pensée À l’œil plus sombre Et douloureux.

Monsieur le Temps me demande que sont mes projets. Je lui envoie mon gant à la figure. Vous avez dit projet ? Vous savez bien, pourtant, que ce sont toujours les autres qui vous accablent de leurs projets. J’aime bien faire ce que personne ne me demande. Ce n’est pas un projet, c’est une poussée.

Raser ses prétentions, du moins en apparence. Faire la modeste On ne l’est guère, en fait, modeste. Ou bien on a dépassé ça ? Ayant beaucoup perdu on n’a plus rien à perdre ?? Ayant connu la chute d’Adam, le silence de Rimbaud ?   Ayant chu ?   Ou bien accepté tout bonnement Que

Quel silence effrayant, m’écris-tu Et moi d’un ton léger réponds : turlututu ! C’est que je me suis absentée dans mes terres Étais-tu obligé de te taire ?   Que nos messages deviennent laconiques ! Trois mots, deux phrases, on n’a plus la musique Ni le mot frétillard. De nos gosiers avares le dialogue asthmatique

C’est le matin. Au petit jour, on rêve. Une fille chante avec une voix d’alto Belle et voilée. Je l’entends. Quelqu’un me demande par-delà les collines et le fleuve : Toi qui connais le chef de chœur russe pourrais-tu faire quelque chose pour développer cette voix ? Je dis : j’ai entendu cette voix, elle

Je vous guette je vous guette je vous guettepetits boutons du rosier rougeJe vous prête je vous prête je vous prête –Ici je cale, que vous prêter de moi, que vous n’ayez déjà,en mieux, petits bubons honnêtes ?

Toute chose allongée attache avec souplesse son envie de dormir   à l’horizon.   Pieds et poings liés on lie conversation   avec la filiation   ah se pencher sur les années tassées cassées prétendument passées.

Plus jamais cette rage à talonner la planète, pour qu’elle tourne.« Plus vite ! Plus vite ! » Plus personne ne saura ce qu’était d’habiter ce torsetorture légèrede sentir battre en cet endroitun volume d’échange tiède Fracas félind’un cœur gros comme le corps

  Idée, lorsque tu vins je te saluai. Tu étais belle et tu ressemblais à la grâce   Certains, comme moi, n’ont pas la grâce mais des idées leur viennent.   Quand ils marchent, notamment. Elles chevauchent des verbes   Comme des oiseaux les idées chantent dans la cage des muscles

La souffrance, c’est l’écriture. La balafre. La sérénité (relative), c’est la peinture. La couleur. Il y a la douleur, il y a la couleur.

Des histoires sans paroles Un petit théâtre et des lettres que je n’ai jamais envoyées   Des coups de fil que je n’ai pas donnés Des amours que j’ai négligées   des adorateurs que je n’ai pas vus des histoires que je n’ai pas racontées   et le mot « paresser » qui soudain m’apparaît

Elle me dit ça commence bien c’est léger c’est aérien ça voltige comme un plumeau dans la poussière du mot mais tes chutes ma palourde terriblement lourdes font la morale au pékin   Je lui dis je le sais bien au début tout seul ça vient porté par un ange ou un vent étrange il

Je grille d’envie de vous les lire mes petits billets de délire ou de déprime. Ils sont banals, mais c’est interdit. Je lis mal. Vous serez le mol arrivant aux yeux froissés par le sommeil Je serai le déferlement Je ne voudrai pas vous séduire je grillerai de mes désirs ça fera prendre le beau

J’arrive à Montparnasse mon train n’est pas au rendez-vous ma correspondance est foutue mon ami à très grande vitesse cette après-midi fait la sieste son machiniste est en grève ce soir je n’entendrai pas la mer battre sur la grève   Je prends chez Paul un friand je pique-nique en attendant Bon. Je reviendrai demain

sur le quai Châtelet Jamais Maroussia n’assista À conversation plus vivace À deux pas l’un de l’autre ils tirent Les fils de la conversation Comme encordés à un rayon Et tout leur corps s’arme de signes Brillants d’imprécation Sur l’opéra du quai ils chantent L’avantage d’être muets   Plus immobile est le jeune homme La

Ô ma vie Tu es en poudre Tu me saupoudres De cent millions d’éclats d’épingle astres lointains qui cinglent miettes d’éternité sucrant mon pauvre thé   À des années-lumière Le ciel noir m’éblouit Puis s’éclipse et se voile. Dans la douleur bleu nuit Ma peau privée d’étoiles S’affale.

J’écris des textes où l’amour, la prière et l’absence, se mêlent ingénument.Chouette alors, se dit-elle,je vais à ce groupe de recherche spirituelle – mettons quelques guillemets –donner à lire ces textes où je me reconnais.Aussitôt, je suis triste. Non, ces textes sont faitspour des gens plus lointains, des horizons plus vastes. D’énigmatiques silhouetteschez qui l’on

Pas d’ange qui tiennepas de dieu qui surviennejuste entre terre et cielun désir d’entre deux un désir de gaîté là on se dit gagné !Comme tous les grands mélancoliqueson est extrêmement gai on rit on s’enthousiasme

Écrire, c’est comme être malade. On s’allonge sur un lit, on met sa tête sur sa main gauche et dans sa main droite un stylo. On fait l’amour avec son double. On écrit sur les draps du Temps. Oh, qui saura m’écouter pleurer ? Qui supportera mes arias ? Sinon en moi cet autre enfui Qui voudrait

Ben oui. Ça m’a pesé bien plus Je n’ai pas crû Comme je l’aurais dû Personne ne m’a poussée Personne ne m’a aidée non plus. Personne n’était là pour moi. Je m’appelais Non Plus. Je m’appelais non-moi Et pour moi ils n’étaient personne Tous ceux qui étaient là. Tous ceux à qui j’ai plu Comme

Guidon à la main Je froisse les herbes Enfourche la selle Le chemin crépite   Contre le vent d’est Je vais à la ville   Je ne peux décrire La lande splendide Ni le frisson vert Parfumant les airs Qui vient de la mer   Vélo intrépide Liturgie légère Ton lit de fougère Balance mon

la question : se montrer trop dissemblable ? impardonnable ?? se révéler follement solitaire éperdument déshabillée comme la dame de Manet du déjeuner sur l’herbe je viens de la comprendre elle est dépareillée – fait tache certes on est tous dépareillés mais le montrer ?   Ne plus rimer en société ? j’ai peur d’émettre

Oh là là ! Tout ceci ! tout cela à connaître à naître avec tout ça, renaître, ou bienfaisante pour la première printanière moisson printanière foison la première la dernière, à bien faire, c’est tout un le pactole et la profusion la fortune les murs sont tapissés de la première envie de vivre qui murmure

Passants considérables : j’aime cette expression. Passez, vous que je considère ! Astres blottis dans le fond des syllabes dans le recoin des pas perdus et sous le chapiteau des gares (dans le pinceau des phares)   grands égarés grands réprouvés retrouveurs d’heures   retrouvez je vous en supplie mes heures car je les ai

Elles sont entrées sans leurs orteils les femmes fastes qui défilent. Elles ont pénétré sans leurs pieds piétiné le sol dans leurs têtes toi tu n’étais qu’une cigarette, bel analyste, sans cesse éteinte   Elles sont entrées sous leurs peaux vides avec leurs beaux calendriers qui n’étaient que des cendriers et elles ont essayé leurs

– à l’idée d’envoyer un poème signé de moi et que j’estime réussi à des gens que je connais –   Gênant choquant hyper-gênant d’être reconnue pour l’auteur de cela heureusement il y a celle-là qui signe de son nom androgyne mon dieu, quelle cuisine ! La honte est dans la gloire je le savais

(Quelqu’un me dit : « tu es bien mal entourée ! – Ah, ce « bien mal » ! Intéressant comme la vie même !)

dans un filet de voix trop claire on entend gronder les Enfers   dans la rumeur d’une voix chère la mort fait un bruit de tonnerre   dans un chemin qui fait rivière le ciel recompte ses nuages ils se mirent dans les ornières on dirait le monde à l’envers le ciel admire ses orages

Seigneur, maintenant, ça suffit, parle-moi ! Seigneur, maintenant ça suffit, parle à travers moi ! vas-y !   Souffle et traverse ! Transperce ! Expire à travers moi ! Ne retiens plus, vieil avare, tes largesses !   lorsque tu m’aperçois Cesse de bomber le torse ! Dégonfle-toi et souffle mets ton tonneau en perce

D’aussi loin que je me souvienne j’ai su très tôt que je ne saurai pas Très jeune, à dix-neuf ans, j’ai donc su la seule chose qu’il y a à savoir sur terre Je faisais ma philosophie J’étais rieuse je mettais mes yeux dans les œuvres Ce n’était pas la bonne manière d’être curieuse Pour

Quelqu’un que j’ai beaucoup aimé naguère et qui me le rendait me le rendit m’accueillait en clignant et glissant « bonjour vous » et j’adorais ce vous dénué de précision. Hélas au fil des vérités des demandes des réponses et des sincérités des refus et des pièges et des malentendus de ce filou de temps

Un vieux truand a oublié Ses étincelles Dans l’escalier. Un enfant passe D’une pichenette Envoie les belles En plein dans le mille Et dans le ciel. Les escarbilles À nouveau brillent Le truand Apaisé Reprend son ancien métier Armé d’une truelle Le voilà à nouveau Carreleur Arpenteur cafetier Laveur d’astres

j’ai fourbu ma superbe ne parle plus qu’aux herbes Sans avarice, à flots et gratis pro deo au guichet des béances les dieux en déshérence versent leur impatience ou leur munificence dans ma petite radio les voici qui balancent leur transe à mon hublot toi et moi, marions-nous faisons une chimère un homme à bec

Mes chers enfants, faut-il attendre que je meurePour vous dire merci ? De ces petits bilans j’ai peur :Balbutiements, remerciements, chutes, mots de la fin,Ne faut-il pas plutôt dire « chut ! » ? Je crains soudainDe me voir si peu dilatoire, moi qui remets tous les jours à demainNe serait-ce pas le signe que

J’ai voulu prendre Des couleurs qui n’étaient pas les miennes J’ai voulu voir La trace de mes gestes J’ai voulu imprimer quelque chose J’ai voulu voir qui se tenait derrière J’ai voulu voir qui j’étais par derrière J’ai voulu voir qui j’étais vue de dos J’ai voulu voir j’ai voulu J’ai voulu.

Qu’est-ce qu’elle t’a fait ? Elle t’a mis des mauvaises notes ? Elle t’a bousculée ? Tu étais mauvaise en français ? Et l’intelligence, qu’est-ce qu’elle t’a fait ou pas fait que tu la traites avec tant de suffisance de complication intellectuelle ?? voire de pathologie ? Ô petite dame repue Qu’est-ce qu’elle t’a fait

Elle court elle court la demoiselle Après le bus dont les freins bêlent Robe épanouie les yeux brillants Transfigurée le cœur battant D’un si petit événement. Son sang circule. Elle est très belle.

Me voici sur le site du Printemps des poètes tous ces noms à la queue leu leu et si peu que je connais, si peu lorsque l’un me dit quelque chose, je cliquète sur son nom, vague réminiscence où donc en ai-je entendu l’existence et je m’enfonce alors parfois dans la perplexité de ces vers

j’fais pas partie de la famille Est-ce que c’est moi qui leur ai dit ? Est-ce que c’est eux ? Fifty fifty   Je suis à part je suis née fille j’suis compliquée ou j’suis tordue j’suis un esprit faux un bas bleu tu m’en as tellement dit maman Je me complais dans ce roman

As-tu encore ma force de te souvenir ? J’avais, ce printemps-là, trente ans, et le visage Plus souvent éteint qu’éclairé portait le masque De terribles lunettes noires en plein hiver, jusque Dans l’ascenseur et dans la cave, comme des yeux au beurre noir. Tu ignorais à quel point j’avais besoin de réverbérations, Et tu serrais