23 août 2021

Demain le printemps. Hier soir, travaux écrits de binage, labourage de plates-bandes. Qu’est ce qui va sortir de ces retournements de terreaux ? Feuilles mortes en décomposition, jeunes pousses d’un vert acide ? Quelle musique composer de l’instantané des propos qui fusent, alouettes ou mésanges, et du chant oublié de la mémoire ? Avec ces énormes […]

Mon frère hier M’y voilà donc, dans ce petit enclos. Tranquille. Il est quinze heures. Avec mon sécateur, Des graines en sachet, mon cahier d’écolière. Ce petit paradis perdu plein de vélos S’agite feuille à feuille. C’est la cour de l’immeuble. Des bruits d’avion râpent son ciel pleureur. L’orage n’est pas loin. Un vent tournoie.