juin 2025

sur le quai Châtelet Jamais Maroussia n’assista À conversation plus vivace À deux pas l’un de l’autre ils tirent Les fils de la conversation Comme encordés à un rayon Et tout leur corps s’arme de signes Brillants d’imprécation Sur l’opéra du quai ils chantent L’avantage d’être muets   Plus immobile est le jeune homme La […]

Ô ma vie Tu es en poudre Tu me saupoudres De cent millions d’éclats d’épingle astres lointains qui cinglent miettes d’éternité sucrant mon pauvre thé   À des années-lumière Le ciel noir m’éblouit Puis s’éclipse et se voile. Dans la douleur bleu nuit Ma peau privée d’étoiles S’affale.

J’écris des textes où l’amour, la prière et l’absence, se mêlent ingénument.Chouette alors, se dit-elle,je vais à ce groupe de recherche spirituelle – mettons quelques guillemets –donner à lire ces textes où je me reconnais.Aussitôt, je suis triste. Non, ces textes sont faitspour des gens plus lointains, des horizons plus vastes. D’énigmatiques silhouetteschez qui l’on

Pas d’ange qui tiennepas de dieu qui surviennejuste entre terre et cielun désir d’entre deux un désir de gaîté là on se dit gagné !Comme tous les grands mélancoliqueson est extrêmement gai on rit on s’enthousiasme

Écrire, c’est comme être malade. On s’allonge sur un lit, on met sa tête sur sa main gauche et dans sa main droite un stylo. On fait l’amour avec son double. On écrit sur les draps du Temps. Oh, qui saura m’écouter pleurer ? Qui supportera mes arias ? Sinon en moi cet autre enfui Qui voudrait