novembre 2021

Un nuage de lait dans le thé un rien de mélancolie dans l’été un doigt de mécontentement dans l’extase oui je sais il me manque une phrase   hier soir la salière s’est cassée et les tessons se sont vengés passez-moi le beurre s’il vous plaît trace de sang sur le carrelage   en tessons […]

Ce soir au parc c’est l’heure exquise – il est déjà vingt heures vingt-six – les pigeons broutent les corneilles craillent les poissons piaffent et les joggeurs plient férocement la jambe droite en arrière s’attrapent le cou-de-pied se collent le talon à la fesse ils se mortifient ils souffrent pour être beaux ils expient leur

Il était matérialiste le pope communiste il m’a dit dieu te visite vertèbre à vertèbre tes os tes tendons tes muscles considère-les comme une force mystique fais un peu de gymnastique pour être en état quand tu ressusciteras la résurrection ma chère ne vient pas dans l’au-delà c’est aujourd’hui-même dans ce café-crème entre toi et

La grand-mère a chanté sa berceuse au petit nourrisson qui s’étrangle, et dont l’iris gris-bleu ne distingue qu’un trouble. Il entend cependant les précises lueurs d’une grammaire ovale lui pénétrer le cœur.   La langue avec son corps joue à la mandoline. Il digère les sons dans l’émulsion du lait et des philologies, que la

Métro Glacière. Musicien devant moi assis. Croquis De sa jambe allongée raidie Prise dans une attelle noire Qui va de la cuisse au tibia Gouttière aux lanières outremer. Encore un qui boite. Guitare. Place d’Italie il scratche, Détache défait décolle Deux des attaches de l’attelle. Il va descendre. Il se prépare. Se mord les lèvres

Depuis soixante-six ans Le bout de mon nez Dessine Un petit fil invisible Et ininterrompu Qui se dévide Dans l’atmosphère. Quelle forme a-t-il ?   Quelle forme a-t-il ? Et que dessine Ah quelle énigme ! Le bout de mon nez Dans l’atmosphère ?   Ligne illisible Sinusoïde Oxygénée Cabalistiques Mots attachés Une sentence inachevée

Je passe le conspirateur sur la moqueuse conquête de mon long mauvais vouloir de mon long cou noir   la machine à délaver fait du bruit dans la cui-cui de l’usine où cuit ma bobine   et le rai frigide a peur sous la porte des vapeurs de passer son courant d’heure le soleil au

Les séneçons ? ils sont fauchés, Les jacobées. Tu n’entends pas le bruit Dans la prairie ? Le moteur du cultivateur ?   Les jacobées ? tu les aimais Quand ils ployaient faisant des signes Les séneçons ? Non, tu ne les Verras plus dans le vent danser car le berger les a fauchés  

J’y cours j’y vole Charmant bémol En cabriole Courir l’instant Dans l’autobus Faire des rébus Dans le métro Chercher mes mots   Banlieue lointaine Franchir la Seine Au Châtelet Changer de quai Sortir de terre Frôler Nanterre Voir des usines Croiser une île   Que la distance Est étonnante Bel entrechat J’y suis déjà Sortie

  Je croque dans le TGV un voyageur sur mon carnet je suis assise côté couloir dans le sens de la marche et lui côté couloir dans l’autre sens. Entre lui et moi une diagonale et l’allée vide il ne remarque rien il lit mais au bout d’un moment une sensation le pique il lève

« Résiste ! Résiste ! Supporte ! Va jusqu’au bout ! Meurs ! -… Mais c’est quoi, ça ? Qui parle ? Quel est ce haut-parleur ? – Les Heures ! »

Au 27 rue de la Glacière Les employés du maire Sont passés cette semaine Et son sommeil a bien changé À l’habitant du porche. Ils lui ont retiré Son canapé ses cartons ses canettes Ses oreillers ses poussettes Ses vieux traversins ses caissettes Il dort maintenant recroquevillé Comme un gros saucisson ficelé de crampes et de

Un jour de mélancolie ordinaire je suis allée au cimetière pique-niquer au Kremlin-Bicêtre   Plutôt que d’aller au resto je sortis donc de mon bureau franchis l’avenue de Fontainebleau où grondaient bus et tombereaux puis m’enfonçai à pas petits dans ce lieu-dit dans ce lit clos où bruissait l’âme des tombeaux   J’y admirai les

Ombre éternelle, ô mon visage, si fuyant, inconnu de moi, je ne saisis que ton reflet comment croire aux autoportraits ?   De son visage, on ne voit rien. On ne distingue à peu près bien son corps qu’à partir du sternum. Plus haut, c’est le trou. Le fantôme. Quel est cet angle qui m’échappe