À Paris, dans le bus 28 sous la pluie mêler sa rêverie à des mots d’Albert Londres. Psalmodier Héthéens, Amorrhéens, Phéréziens, Jésubéens, en regardant la tour Eiffel. La vie est un curieux mélange n’est-ce pas ? Au bout de l’avenue de Breteuil, des platanes écartent les bras. Les Invalides bouchent l’horizon. Lord Balfour avait dit […]

Écoute. Dehors. Ce bruit. Dirait-on pas qu’il pleut ?   Mais non, c’est le bébé. C’est le bébé en toi.   Oui. On dirait qu’il pleure. On dirait que ton bébé pleure.   Cours toujours, bébé ! Meurs ! C’est l’heure. Oui mais de quoi ?   L’heure est là tous les jours. Partagez0 Partages

Croquis errants peintures de rue demi-poèmes si vous arrêtez de grogner, je dirai quelque chose mais essuyez vos pieds avant d’entrer je vous publierai trois par trois sur facebook vous figurerez et je testerai mes lecteurs Ce seront de belles lectrices, comme tout poème en rêve de toute éternité – jeunes, belles, et créatrices. Il

« Tout l’monde descend » : terminé ! Au terminus c’est grillé, « Les voyageurs sont priés »   On ne dit plus « Attention ! » mais le machiniste prend une voix d’aéroport murmurant « Votre attention s’il vous plaît », comme un Anglais qui ferait du mot à mot le nez dans sa

Voilà, j’arrive ! c’était hier L’époque où j’employais avec si grande ivresse Métaphores d’exil, de vide, abîme et perte, Même déréliction, oui, je m’identifiais Au souffle de ces mots alors que j’étais pleine De projets et de comblements, entourée De mille admirateurs, sans compter les adorateurs Et accompagnateurs. Maintenant que je suis vraiment tombée dans

Je connais bien son rire. Je lui semble comique. Personnage ingénu Incongru drolatique Attendrissant naïf Il rit de mes bons mots Involontaires De mes énormités Que comme un tout petit je lâche Sans en avoir conscience C’est lui l’adulte Il me le fait savoir Et moi je rétrécis Arrière-plan sympathique Vie minuscule Poémicule Fantôme de

Moi que la vie a chapitrée Je veux dire la société Et qui suis devenue méfiante Je voudrais bien que chaque instant me soit immensément donné Et somptueuse la journée Où je n’ai fait que respirer   Mais comment relier ce jour gris Qui à ma fenêtre pépie À la roue de l’immensité À l’univers

Papiers geints plein les poches avec mes bégaiements pêchés en ville j’ai trébuché sur les parvis un grand œil nu me regardait cruel boitiller au fond des ruelles   tout le long des trottoirs tout le long des ruisseaux glissant comme un métro le long des caniveaux et bousculée par les autos je traînais ma

ce matin, dieu m’a dit arrête d’être triste. ce matin, dieu me dit écris sur un papier ce que tu as fait de joyeux pourquoi la joie qui est là qui est en toi   tu ne la sens pas bien ??   je lui dis cher ami n’est-ce pas toi qui m’a fabriquée ainsi

C’était un jour de mensurable été Où la table était mise habillée de chemises Et le vin renversé rouge au flacon teignant De son sang conversé les étoffes nappées Racontait une histoire aux enfants embusqués   La famille était là réunie sous le chêne Et le photographe immortalisait la scène Chacun riait de cet instant

Peut-être ai-je toujours eu dans l’idée mnémosyne souviens-moi souviens-moi de cette époque-là j’avais ancrée dans la chair cette idée que l’amour – mnémosyne, souviens-toi – que l’amour, comme dieu, ne se doit jamais dire alcool trop fort dangereux ténébreux dangereux comme breuvage interdit le taire – oui trop dangereux à envoyer dans le visage de

Je suis sur le trottoir, je marche. Tout à coup je me dis quelque chose : quelque chose se dit – tiens tiens, elle me dit quelque chose cette petite promenade ? Elle parle ?   Mes deux jambes me causent. Me causent beaucoup de joie dit l’heure qu’on a sautée comme on saute une

Rappelez-vous, Madame, que vous manquez d’unité, que vous êtes à vous seule tout un cirque que vous abritez un risque que votre corps abrite des colocataires à la pelle dont certains encombrants et d’autres mal élevés   Rappelez-vous, Madame, que votre cerveau ressemble à une table de multiplication qui s’emballe que votre cœur est divisé

Comme si j’étais malléable Comme si j’étais probable Éponge qui s’engorge argile encore humide Contorsions, propension À me mouler docile Me liquéfier en flaque Dans le désir d’autrui, Oui oui oui, oui-oui-oui ! Mais au fond, quelque part, Je ne sais pas trop où Un noyau réfractaire Qui ne sait pas se taire Partagez0 Partages

Pourquoi cette urgence désordonnée ce tournoiement de guêpe givrée peur panique d’oublier la seconde d’après la phrase qui flottait la pensée qui sonnait même idiote à la porte ?   Est-elle donc si intéressante cette phrase qui bourdonnait ? Tu lâches tout pour elle Cette sotte merveille écrase les orteils de la pauvre journée  

J’aime bien les photos où l’on pose Faire poser mes amis mes amants mes cousins mes enfants Est un bonheur pour moi un immense moment Et qu’ils sourient à l’objectif contents d’être si consentants Et qu’ils gonflent leurs lèvres closes Et que leurs joues explosent Du jus nacré de la jubilation des roses Partagez0 Partages

La transcendance est un ascenseur à poissons hip, hop, un coup de queue. Certains n’y arrivent pas. Ils se fracassent et meurent. Il faut être vigoureux POUR REMONTER LES FLEUVES AVOIR UN puissant COUP DE REINS La transcendance est dure POUR LE MENU FRETIN. C’est pourquoi, à Toulouse, sur le fleuve Garonne, des hommes ont

Mon clavier ne m’écrit pas les blanc c’est agaçant. Pourtant, en cet instant tam tam du temps ! je me demande si cet ordinateur si ce clavier insuffisant n’aurait pas saisi de mes vieilles ficelles un petit quelque chose – « Un petit quelque chose » ! Ah, beau titre pour un roman pour un

C’est toujours la même chose. Il faut rentrer à la maison. La vie est une machine à coudre les paupières. Dans l’étui la fontaine anime en dandinant Sa musique coffrée, au bras d’un éléphant. Ce n’est pas que je n’existe pas. Mais je ne compte pas. Sur le bout de mes doigts n’est pas inscrit

j’aurais dû me lever plus tôt mais on est si bien à ne pas être encore un vrai Je, à être sans bras ni jambes, à rester un reptile, à s’écouler dans le délicieusement subtil   on se glisse on s’élongue on se chauffe à sa propre chaleur on s’enfouit on s’envole on est là

Tu t’assieds Tu essaies le matin ce silence Écoute, dit la planète.   tu devrais être en joie le soleil te le dit le fenouil sauvage te le dit le plantain les fourmis   Toute cette joie Toi toi toi Mais avec qui partager ça ? Trop de lumière pour toi ?   Tu t’assombris.

Sous le cyprès Le jour ouvrait À l’amant bleu Son violent vide.   Les cumulus célébraient Dieu Gros encensoirs D’un blanc si majestueux   Que comme drossés Comme oppressés Par l’outremer Du ciel violent On eût juré Qu’ils voulaient nous cacher Radieux impénitents Le fond désert De l’univers Partagez0 Partages

Voix d’Aglaé dans le chemin C’est la fillette du voisin. Peut-on se défaire étant femme des cris d’enfants dans le jardin ? et d’avoir vécu ce non-lieu d’un berceau où se transvasèrent incognito vos ambitions et votre faible identité d’un seul coup dans ce réceptacle? Là s’est arrêtée votre vie. Écoutez donc les vieilles femmes.

Et ce que je pense à présent, ce que vraiment je sens, cet ignoble petit pincement Sur la corde de la douleur, je le pense en cachette et à double cœur J’ouvre un tiroir secret, j’y écris mes désillusions Je n’ose te les dire. Prudente comme un serpent je rampe. Bovine je rumine. Pourtant, ce

Il y a dans ma vie une heure creuseJe l’appelais jadis l’heure de l’archange.Et pour la traverser, il me faut une rampeOù m’accrocher. Sinon l’escalier pencheEt je suis éjectée du circuitLe courant se débranchePetite épilepsie Partagez0 Partages

Cette acousmateaux oreilles d’automatequi entend dans sa têtedes mots qui pètentet les écrit fébriledans le petit carnetqui lui sert de sébileest comme ces très vieilles dames qui parlent toutes seuleset dans le vide s’exclamenten s’inventant un dramePour qu’il y ait quelqu’unelles entendent des voixPour qu’il y ait des motselles allument la radioPour rester être humainelles

Étincelant de ne rien dire à ces grands arbres magnifiques il les mitrailla de déclics de son kodak électronique Mais dans sa grande majesté le soleil en fut offusqué le contre-jour lui fit la nique et il prit des photos ratées Paix à ses journées erratiques paix à son âme prolifique ses photos avaient la

Fait beau. Changer de vie. Marcher. Grand air. Respirer au grand air.   Chez moi c’est sous la mer. Trop de murs sans fenêtre Je suis un veau chagrin Requin Denté de caractères   Écoutez-moi. C’est clair Je veux vivre au grand air   Reprendre un bol De mes grands airs Partagez0 Partages

Subtilement éternelle méritoirement femelle essuyant tous les sites encrant sa sarbacane sciant l’anse et cessant de valser, elle étale un grand geste drapé sur l’immobilité.   Et pourtant téméraire et cependant osseuse et malgré tout pensante et sacrément muette la syllabe que voici vous tire sa révérence. Merci ! merci ! merci ! merci ô

Ô vie aiguë sans importance ô ville Aux changements de métro qui respirent À grands coup de portes d’inox. Voix rauques Bramant dans leur portable. Affiches. Cartes. Plans. Bonne année 2006. Les petites tresses sculptées des Africaines Ne bougent pas d’un fil. Les regards noirs obliquent Les regards bleus rêvassent les paupières se ferment Les

Sur ses joues arrosées D’émotion juvénile L’éminence grise Remarquait mille Excuses volatiles Et remords qui gonflaient Son insolent babil D’un rire en bouclier Le malentendu fut Qu’elle étala ses cartes Sans nulle stratégie Sans le moindre repli Et lui d’un coup de patte La fit valser dans l’ombre De ses doutes sans nombre Partagez0 Partages

Je décrirai ce qui dépasseCe qui chante et ce qui passeFoudroyant ! le peu de tempsQue j’ai mis pour le trajetEn décrivantDans sa chemise ciel de villeCe génie un peu béantCe béni un peu néantUn peu gênant, moulinantSon débit de mitrailletteDoigt levé lippe en avantC’est du rap en gargarismeEstomac proéminentCalvitie, cheveux blancs,Vieux prophète, il en

Il est parti, dit-on, sans nous laisser d’adresseSauf celle des télégrammes qui n’arrivent jamaisAvec notre intuition tombée dans le goudronNous tairons prudemment son nomEt cependant jamais nous ne nous soumettronsMalgré toutes les pressions toutes les prédicationsles contre-prédictions et les objurgationsNous lui téléphonerons depuis notre cachetteet nous lui demanderons,au lion qui a mauvaise réputation,Qu’íl nous envoie

Ceux qui volent dans le ciel Font exception au réel Dans les pavots les thuyas, Limpide, quelqu’un sort du bois. Lévitation de petite naine, la mésange entre dans l’arène Petite semaine, petite reine, quelle Eurydice vient vers moi ? Cette mésange, est-ce toi Mère endormie sous le lilas ? Trouant le ciel de ci, de

Il chaloupait sur les trottoirs avec son beau blouson froncé il marchait en roulant un peu d’un pied sur l’autre, et ce détail imperceptible boiterie m’intéressa comme une faille Ce garçon aurait-il du jeu ? Il m’embrassa sous réverbère rue de l’Abbé je m’en souviens de l’Épée au coin du Boul’mich n’était-ce pas un peu

Marcher en ville Être facile À petits pas Gréer tibias Respirer l’île d’un ici-bas où trente mille écarts fragiles font la samba D’anciens babils mon corps que mille petits plâtras indélébiles ont tatoué de sparadraps se souvient-il ? Je croise un chat un acacia un vieux Kabyle. J’efface les automobiles Poissons d’avril ! Au doux

Demain, dans le train, somnolence. Je sais, je sais. Je dormirai. Ferai des mots croisés. Rêvasserai. Mais la distance est une ardeur déchirante à réveiller oui la distance est une sœur déchirante Partagez0 Partages

Georges en le lisant j’ai tutoyé son âme morte son âme vive son âme dépressive en le lisant j’ai mélangé mon âme en grand danger de devenir plaintive à sa dérive ô pique-nique surréaliste que lire un livre un vif un mort font deux convives une rumeur une ombre grise d’absence éprise et sur un

Si troublée car j’écris dans le train si public Cette interrogation cette inquiétude oblique Cette vague détresse cette moite réplique Ce malaise avivé cette œillade élastique Comme c’est vivant sous tes paupières Métro Glacière Brûlant regard qui te perdis Dans l’inexorable alibi Du Temps qui fuit Partagez0 Partages

C’est un chagrin bien musical De le voir s’éloigner, ce petit diable ingrat Il frétillait de joie en arrivant chez moi. Il frétille de joie en suivant son grand-père Qui charrie le grand sac rempli de ses affaires.   « Ah, je peux sauter sur le lit, dis-moi ? ‑ Non, mon petit bonhomme. Juste

Tentée par le chaos tentée par le manège des étoiles le poudroiement cosmique le bal qui prend la tangente et dévoile un grand trou noir au centre des clartés.   Non, je ne le suis pas. Tentée. Je suis plutôt un peu trop douée J’entre plutôt trop facilement Dans cette transe dans ce foutoir Dans

Le métro de la dissonance Écrase une aciérie qui danse. Jambes croisées doigts enlacés L’un prie, l’autre a le dos courbé Sur l’écran tout petit qui sonne, Bureau de nain, tablette morne, Il téléphone à Perséphone Qui dans le métro nous espionne   Chantez, dansez, dieux souterrains boyaux d’attentes fourvoyées passacaille au dentier qui branle

    Les bonheurs Que j’essuie Immobile Dans ma cuisine Sont un cristal Très tranchant Quand ils ont chu Partagez0 Partages

Le matin Était là. Moi aussi.   J’y ai mis Le pied droit Le pied gauche Y ai trempé La main droite La main gauche Et aussi Mon visage Cette ébauche Épanouie.   J’ai crié Au matin : Je suis là ! Le soleil M’a souri Il m’a dit : Moi aussi !   Je

Est-il si gros ?Il m’enfonce le coude dans les côtesen compulsant un document qu’il lit avec satisfactiontoutes pages déployées tous coudes écartéset les genoux ouverts à 45 degrésOn dirait que c’est écrit en anglais.Tant pis mon grosPour me vengerJ’écris sur toiEt sous ton nezLe mal que je pense Des gens comme toiGros bouffis roisQui dans

C’est un devoir pour moi mes chers amis mes chers amants que de décrire par le menu par le tamis les sudations de ce tapis qui me tient lieu de temps présent   mais ce terreau mes chers amis mes chers amants est plus aride que la fibre du pin bleu quand on l’a réduite

J’ai eu longtemps l’âme banlieusarde peut-être l’ai-je encore un peu hagarde J’ai eu l’âme périphérique J’ai eu l’amour peu concentrique   Et je me suis promenée comme En ville on fait une razzia Allez savoir pourquoi je me sentais au bord du monde Le centre n’était pas pour moi Pourquoi ?   Rond de fumée

  élucubration vaste gargarismed’affabulations la plainte éternellenon ce n’est pas elle ça vient de plus loinla voix qui se plaint ça vient de plus loin Partagez0 Partages

Après ce qui nous est arrivé Il nous est arrivé de naître Nous sommes nés d’un père et d’une mère D’un corps mâle et d’un corps femelle Après ce qui nous est arrivé Il nous est arrivé ce mélange impossible Rien ne se brasse tout se bat Notre cœur bat Rien ne s’épouse Après ce

Petite rotation terrestre quand je remets mes lunettes la matinée à ma fenêtre me dit : sors. Il faut renaître   La Terre a fait un tour complet Mais moi, dans mon lit, pas un geste. Le matin dit : quelle paresse ! Remets donc un peu ses lunettes au jour qu’on est sur la

Ce matin la rue Se fracasse et rue Le camion-poubelle Verse dans sa benne Bruit qui tonitrue Flacons concassés Pots pulvérisés. Nos champagnes bus Trinquent dans la rue Éclats saccagés La rue retentit De gosiers brisés. La fête est partie Se faire usiner Ne vous en faites pas Une fois recyclée Elle reviendra Qui a

J’attendrai dorénavant Quelque chose de saillant pour griffonner quelques mots lorsque je prends le métro, dit-elle à l’alter ego. Puis elle monte dans la rame. Onze stations. Pas un drame.   « Patientez quelques instants » Un silence impressionnant. Bientôt Nation. On descend. On est descendus. J’entends : « Allô Patricia, bonjour ! sur le

Le printemps est entré par la porte Il a giflé le carillon. Mes cils se sont pris dans les pistils. Éclore a cassé ses lunettes comme une coquille.   Dans la cuisine, des éclats de rire dessinent des triangles aigus C’est le bruit que font mes enfants domestiquant l’instant critique où l’on passe de petit

Je me souviens qu’enfant du jour où l’on m’a donné de la dramamine je n’ai plus jamais eu mal au cœur en automobile   je me souviens que j’ai appris plus tard qu’on en avait donné aux soldats alliés pour le débarquement de Normandie. Mais nous, dans la Peugeot, nous n’allions pas en Normandie. Nous

À Paris, dans le bus 28 sous la pluie mêler sa rêverie à des mots d’Albert Londres. Psalmodier Héthéens, Amorrhéens, Phéréziens, Jésubéens, en regardant la tour Eiffel. La vie est un curieux mélange n’est-ce pas ? Au bout de l’avenue de Breteuil, des platanes écartent les bras. Les Invalides bouchent l’horizon. Lord Balfour avait dit

Un nuage de lait dans le thé un rien de mélancolie dans l’été un doigt de mécontentement dans l’extase oui je sais il me manque une phrase   hier soir la salière s’est cassée et les tessons se sont vengés passez-moi le beurre s’il vous plaît trace de sang sur le carrelage   en tessons

Ce soir au parc c’est l’heure exquise – il est déjà vingt heures vingt-six – les pigeons broutent les corneilles craillent les poissons piaffent et les joggeurs plient férocement la jambe droite en arrière s’attrapent le cou-de-pied se collent le talon à la fesse ils se mortifient ils souffrent pour être beaux ils expient leur

Il était matérialiste le pope communiste il m’a dit dieu te visite vertèbre à vertèbre tes os tes tendons tes muscles considère-les comme une force mystique fais un peu de gymnastique pour être en état quand tu ressusciteras la résurrection ma chère ne vient pas dans l’au-delà c’est aujourd’hui-même dans ce café-crème entre toi et

La grand-mère a chanté sa berceuse au petit nourrisson qui s’étrangle, et dont l’iris gris-bleu ne distingue qu’un trouble. Il entend cependant les précises lueurs d’une grammaire ovale lui pénétrer le cœur.   La langue avec son corps joue à la mandoline. Il digère les sons dans l’émulsion du lait et des philologies, que la

Métro Glacière. Musicien devant moi assis. Croquis De sa jambe allongée raidie Prise dans une attelle noire Qui va de la cuisse au tibia Gouttière aux lanières outremer. Encore un qui boite. Guitare. Place d’Italie il scratche, Détache défait décolle Deux des attaches de l’attelle. Il va descendre. Il se prépare. Se mord les lèvres

Depuis soixante-six ans Le bout de mon nez Dessine Un petit fil invisible Et ininterrompu Qui se dévide Dans l’atmosphère. Quelle forme a-t-il ?   Quelle forme a-t-il ? Et que dessine Ah quelle énigme ! Le bout de mon nez Dans l’atmosphère ?   Ligne illisible Sinusoïde Oxygénée Cabalistiques Mots attachés Une sentence inachevée

Je passe le conspirateur sur la moqueuse conquête de mon long mauvais vouloir de mon long cou noir   la machine à délaver fait du bruit dans la cui-cui de l’usine où cuit ma bobine   et le rai frigide a peur sous la porte des vapeurs de passer son courant d’heure le soleil au

Les séneçons ? ils sont fauchés, Les jacobées. Tu n’entends pas le bruit Dans la prairie ? Le moteur du cultivateur ?   Les jacobées ? tu les aimais Quand ils ployaient faisant des signes Les séneçons ? Non, tu ne les Verras plus dans le vent danser car le berger les a fauchés  

J’y cours j’y vole Charmant bémol En cabriole Courir l’instant Dans l’autobus Faire des rébus Dans le métro Chercher mes mots   Banlieue lointaine Franchir la Seine Au Châtelet Changer de quai Sortir de terre Frôler Nanterre Voir des usines Croiser une île   Que la distance Est étonnante Bel entrechat J’y suis déjà Sortie

  Je croque dans le TGV un voyageur sur mon carnet je suis assise côté couloir dans le sens de la marche et lui côté couloir dans l’autre sens. Entre lui et moi une diagonale et l’allée vide il ne remarque rien il lit mais au bout d’un moment une sensation le pique il lève

« Résiste ! Résiste ! Supporte ! Va jusqu’au bout ! Meurs ! -… Mais c’est quoi, ça ? Qui parle ? Quel est ce haut-parleur ? – Les Heures ! » Partagez0 Partages

Au 27 rue de la Glacière Les employés du maire Sont passés cette semaine Et son sommeil a bien changé À l’habitant du porche. Ils lui ont retiré Son canapé ses cartons ses canettes Ses oreillers ses poussettes Ses vieux traversins ses caissettes Il dort maintenant recroquevillé Comme un gros saucisson ficelé de crampes et de

Un jour de mélancolie ordinaire je suis allée au cimetière pique-niquer au Kremlin-Bicêtre   Plutôt que d’aller au resto je sortis donc de mon bureau franchis l’avenue de Fontainebleau où grondaient bus et tombereaux puis m’enfonçai à pas petits dans ce lieu-dit dans ce lit clos où bruissait l’âme des tombeaux   J’y admirai les

Bonjour, monsieur Monet, que faites-vous donc là Le chevalet planté sur le pont de l’Europe ? ‑ Je peins. J’attends mon ami Caillebotte Celui qui peint ceux qui rabotent. J’attends aussi mon temps, mon heure. ‑ Mais que peignez-vous ? – La tranchée Où les Batignolles éventrées Laissent monter l’encens des fumées ferroviaires À la

Ombre éternelle, ô mon visage, si fuyant, inconnu de moi, je ne saisis que ton reflet comment croire aux autoportraits ?   De son visage, on ne voit rien. On ne distingue à peu près bien son corps qu’à partir du sternum. Plus haut, c’est le trou. Le fantôme. Quel est cet angle qui m’échappe

C’était un jour de mensurable été Où la table était mise habillée de chemises Et le vin renversé rouge au flacon teignant De son sang conversé les étoffes nappées Racontait une histoire aux enfants embusqués   La famille était là réunie sous le chêne Et le photographe immortalisait la scène Chacun riait de cet instant

« Je voudrais un bic… pour écrire ! ‑ Je ne vends pas ça… cet article… » Je secoue la tête, je dis « tant pis ! » avec un grand sourire, Puis je la vois se retourner Attraper un pot de plastique débordant de petits crayons, fagots de mots, fagots de chiffres qui ne

Vieux ancêtres cherchant peau neuve dans un dessin pas clair étiez-vous donc en mal d’une œuvre ? Faisant de la vie votre veuve vous étiez un papier de verre sur la peau mince d’un remords Oui, sur l’épaisseur d’un record sur la peau d’un bébé sans corps vous étiez bien à votre affaire. Oh, plus

Qui me lit ? Qui m’écoute ?? Toi, mon père, là-haut ? Toi, ma mère ? Mon grand frère inconnu ? Mon aîné ? Mon puîné ? Cela en fait du monde penché sur mes cahiers !! (Je veux dire mon PC.)   Ils ont été, ils sont. Toujours. C’est la durée qui dure. L’intuition