Poésie

Tentée par le chaos tentée par le manège des étoiles le poudroiement cosmique le bal qui prend la tangente et dévoile un grand trou noir au centre des clartés.   Non, je ne le suis pas. Tentée. Je suis plutôt un peu trop douée J’entre plutôt trop facilement Dans cette transe dans ce foutoir Dans […]

Le métro de la dissonance Écrase une aciérie qui danse. Jambes croisées doigts enlacés L’un prie, l’autre a le dos courbé Sur l’écran tout petit qui sonne, Bureau de nain, tablette morne, Il téléphone à Perséphone Qui dans le métro nous espionne   Chantez, dansez, dieux souterrains boyaux d’attentes fourvoyées passacaille au dentier qui branle

    Les bonheurs Que j’essuie Immobile Dans ma cuisine Sont un cristal Très tranchant Quand ils ont chu

Le matin Était là. Moi aussi.   J’y ai mis Le pied droit Le pied gauche Y ai trempé La main droite La main gauche Et aussi Mon visage Cette ébauche Épanouie.   J’ai crié Au matin : Je suis là ! Le soleil M’a souri Il m’a dit : Moi aussi !   Je

Est-il si gros ?Il m’enfonce le coude dans les côtesen compulsant un document qu’il lit avec satisfactiontoutes pages déployées tous coudes écartéset les genoux ouverts à 45 degrésOn dirait que c’est écrit en anglais.Tant pis mon grosPour me vengerJ’écris sur toiEt sous ton nezLe mal que je pense Des gens comme toiGros bouffis roisQui dans

C’est un devoir pour moi mes chers amis mes chers amants que de décrire par le menu par le tamis les sudations de ce tapis qui me tient lieu de temps présent   mais ce terreau mes chers amis mes chers amants est plus aride que la fibre du pin bleu quand on l’a réduite

J’ai eu longtemps l’âme banlieusarde peut-être l’ai-je encore un peu hagarde J’ai eu l’âme périphérique J’ai eu l’amour peu concentrique   Et je me suis promenée comme En ville on fait une razzia Allez savoir pourquoi je me sentais au bord du monde Le centre n’était pas pour moi Pourquoi ?   Rond de fumée

  élucubration vaste gargarismed’affabulations la plainte éternellenon ce n’est pas elle ça vient de plus loinla voix qui se plaint ça vient de plus loin

Après ce qui nous est arrivé Il nous est arrivé de naître Nous sommes nés d’un père et d’une mère D’un corps mâle et d’un corps femelle Après ce qui nous est arrivé Il nous est arrivé ce mélange impossible Rien ne se brasse tout se bat Notre cœur bat Rien ne s’épouse Après ce

Petite rotation terrestre quand je remets mes lunettes la matinée à ma fenêtre me dit : sors. Il faut renaître   La Terre a fait un tour complet Mais moi, dans mon lit, pas un geste. Le matin dit : quelle paresse ! Remets donc un peu ses lunettes au jour qu’on est sur la

Ce matin la rue Se fracasse et rue Le camion-poubelle Verse dans sa benne Bruit qui tonitrue Flacons concassés Pots pulvérisés. Nos champagnes bus Trinquent dans la rue Éclats saccagés La rue retentit De gosiers brisés. La fête est partie Se faire usiner Ne vous en faites pas Une fois recyclée Elle reviendra Qui a

J’attendrai dorénavant Quelque chose de saillant pour griffonner quelques mots lorsque je prends le métro, dit-elle à l’alter ego. Puis elle monte dans la rame. Onze stations. Pas un drame.   « Patientez quelques instants » Un silence impressionnant. Bientôt Nation. On descend. On est descendus. J’entends : « Allô Patricia, bonjour ! sur le

Le printemps est entré par la porte Il a giflé le carillon. Mes cils se sont pris dans les pistils. Éclore a cassé ses lunettes comme une coquille.   Dans la cuisine, des éclats de rire dessinent des triangles aigus C’est le bruit que font mes enfants domestiquant l’instant critique où l’on passe de petit

Je me souviens qu’enfant du jour où l’on m’a donné de la dramamine je n’ai plus jamais eu mal au cœur en automobile   je me souviens que j’ai appris plus tard qu’on en avait donné aux soldats alliés pour le débarquement de Normandie. Mais nous, dans la Peugeot, nous n’allions pas en Normandie. Nous

À Paris, dans le bus 28 sous la pluie mêler sa rêverie à des mots d’Albert Londres. Psalmodier Héthéens, Amorrhéens, Phéréziens, Jésubéens, en regardant la tour Eiffel. La vie est un curieux mélange n’est-ce pas ? Au bout de l’avenue de Breteuil, des platanes écartent les bras. Les Invalides bouchent l’horizon. Lord Balfour avait dit

Un nuage de lait dans le thé un rien de mélancolie dans l’été un doigt de mécontentement dans l’extase oui je sais il me manque une phrase   hier soir la salière s’est cassée et les tessons se sont vengés passez-moi le beurre s’il vous plaît trace de sang sur le carrelage   en tessons

Ce soir au parc c’est l’heure exquise – il est déjà vingt heures vingt-six – les pigeons broutent les corneilles craillent les poissons piaffent et les joggeurs plient férocement la jambe droite en arrière s’attrapent le cou-de-pied se collent le talon à la fesse ils se mortifient ils souffrent pour être beaux ils expient leur

Il était matérialiste le pope communiste il m’a dit dieu te visite vertèbre à vertèbre tes os tes tendons tes muscles considère-les comme une force mystique fais un peu de gymnastique pour être en état quand tu ressusciteras la résurrection ma chère ne vient pas dans l’au-delà c’est aujourd’hui-même dans ce café-crème entre toi et

La grand-mère a chanté sa berceuse au petit nourrisson qui s’étrangle, et dont l’iris gris-bleu ne distingue qu’un trouble. Il entend cependant les précises lueurs d’une grammaire ovale lui pénétrer le cœur.   La langue avec son corps joue à la mandoline. Il digère les sons dans l’émulsion du lait et des philologies, que la

Métro Glacière. Musicien devant moi assis. Croquis De sa jambe allongée raidie Prise dans une attelle noire Qui va de la cuisse au tibia Gouttière aux lanières outremer. Encore un qui boite. Guitare. Place d’Italie il scratche, Détache défait décolle Deux des attaches de l’attelle. Il va descendre. Il se prépare. Se mord les lèvres

Depuis soixante-six ans Le bout de mon nez Dessine Un petit fil invisible Et ininterrompu Qui se dévide Dans l’atmosphère. Quelle forme a-t-il ?   Quelle forme a-t-il ? Et que dessine Ah quelle énigme ! Le bout de mon nez Dans l’atmosphère ?   Ligne illisible Sinusoïde Oxygénée Cabalistiques Mots attachés Une sentence inachevée

Je passe le conspirateur sur la moqueuse conquête de mon long mauvais vouloir de mon long cou noir   la machine à délaver fait du bruit dans la cui-cui de l’usine où cuit ma bobine   et le rai frigide a peur sous la porte des vapeurs de passer son courant d’heure le soleil au

Les séneçons ? ils sont fauchés, Les jacobées. Tu n’entends pas le bruit Dans la prairie ? Le moteur du cultivateur ?   Les jacobées ? tu les aimais Quand ils ployaient faisant des signes Les séneçons ? Non, tu ne les Verras plus dans le vent danser car le berger les a fauchés  

J’y cours j’y vole Charmant bémol En cabriole Courir l’instant Dans l’autobus Faire des rébus Dans le métro Chercher mes mots   Banlieue lointaine Franchir la Seine Au Châtelet Changer de quai Sortir de terre Frôler Nanterre Voir des usines Croiser une île   Que la distance Est étonnante Bel entrechat J’y suis déjà Sortie

  Je croque dans le TGV un voyageur sur mon carnet je suis assise côté couloir dans le sens de la marche et lui côté couloir dans l’autre sens. Entre lui et moi une diagonale et l’allée vide il ne remarque rien il lit mais au bout d’un moment une sensation le pique il lève

« Résiste ! Résiste ! Supporte ! Va jusqu’au bout ! Meurs ! -… Mais c’est quoi, ça ? Qui parle ? Quel est ce haut-parleur ? – Les Heures ! »

Au 27 rue de la Glacière Les employés du maire Sont passés cette semaine Et son sommeil a bien changé À l’habitant du porche. Ils lui ont retiré Son canapé ses cartons ses canettes Ses oreillers ses poussettes Ses vieux traversins ses caissettes Il dort maintenant recroquevillé Comme un gros saucisson ficelé de crampes et de

Un jour de mélancolie ordinaire je suis allée au cimetière pique-niquer au Kremlin-Bicêtre   Plutôt que d’aller au resto je sortis donc de mon bureau franchis l’avenue de Fontainebleau où grondaient bus et tombereaux puis m’enfonçai à pas petits dans ce lieu-dit dans ce lit clos où bruissait l’âme des tombeaux   J’y admirai les

Ombre éternelle, ô mon visage, si fuyant, inconnu de moi, je ne saisis que ton reflet comment croire aux autoportraits ?   De son visage, on ne voit rien. On ne distingue à peu près bien son corps qu’à partir du sternum. Plus haut, c’est le trou. Le fantôme. Quel est cet angle qui m’échappe

C’était un jour de mensurable été Où la table était mise habillée de chemises Et le vin renversé rouge au flacon teignant De son sang conversé les étoffes nappées Racontait une histoire aux enfants embusqués   La famille était là réunie sous le chêne Et le photographe immortalisait la scène Chacun riait de cet instant

« Je voudrais un bic… pour écrire ! ‑ Je ne vends pas ça… cet article… » Je secoue la tête, je dis « tant pis ! » avec un grand sourire, Puis je la vois se retourner Attraper un pot de plastique débordant de petits crayons, fagots de mots, fagots de chiffres qui ne

Vieux ancêtres cherchant peau neuve dans un dessin pas clair étiez-vous donc en mal d’une œuvre ? Faisant de la vie votre veuve vous étiez un papier de verre sur la peau mince d’un remords Oui, sur l’épaisseur d’un record sur la peau d’un bébé sans corps vous étiez bien à votre affaire. Oh, plus

Qui me lit ? Qui m’écoute ?? Toi, mon père, là-haut ? Toi, ma mère ? Mon grand frère inconnu ? Mon aîné ? Mon puîné ? Cela en fait du monde penché sur mes cahiers !! (Je veux dire mon PC.)   Ils ont été, ils sont. Toujours. C’est la durée qui dure. L’intuition

Tenir un journal ou bien tenir le jour Tenir en tenaille le jour sale Tenir !   Tenir un nocturne journal se faire un goutte à goutte d’insomnies cérébrales tenir la nuit comme on retient son dogue par un collier de cuir hérissé de métal   On ne dit pas tenir un nocturnal tenir un

Nom de nom de nom de nom de rom de rom de ripou de rutabaga de rutagatave de turlututare de forture de foutyle de cadran solaire ! ouille ouille aille ailla ailleurs aillaxe ! eh quoi ? le cœur de l’artichaut blettit et, quoi, le machoine macintosh est bien loin d’obeyoir aux jurons. Foin de

Matin. Salle de bains. Lit. Lecture. Manuscrit. Classement. Téléphone. Crème anti-ride et mascara. Me parfumer l’aisselle avec du Samsara Ça prend du temps, tout ça ! J’ai une p’tite vie bien symphonique Je cours après, c’est diabolique. Prendre le courrier. Descendre la poubelle. Banque. Publicités. Répondre aux mails. Bulletin de salaire à éplucher. Panique Et

Je suis une augmenteuse de monde (autant dire une sacrée menteuse) pourtant je dis (parfois) la vérité (la chose est compliquée quand on a la folie des grandeurs, car la vérité n’est jamais plus grosse qu’une petite souris) elle n’a qu’un très petit filet de voix je m’efforce de parler juste j’ai beaucoup de mal

Bon Dieu ! Mais bon Dieu de bon Dieu ! Que suis-je devenue dans tout ça ? Et qui suis-je devenue ? Ce soir, j’ai les paupières en eau gazeuse au détour du trottoir L’évidence me saisit : Qui suis-je ? Dieu de Dieu ! Mais j’ai complètement oublié Avec ces années de saloir De

Je savais quelque chose de bizarre je savais quelque chose que vous savez tous je savais quelque chose de très difficile à dire je savais quelque chose de presque impossible à traduire Je savais quelque chose de stupéfiant Je savais quelque chose que vous connaissez tous – c’est le creux de ma chambre qui me

Lire ce que j’ai écrit ? Quand j’aurai le dos tourné, vous pourrez. Attendez mon absence, svp. Quand ma chair ne sera plus là. Quand mon corps sera hors d’atteinte.   Quand j’aurai retissé ma peau que tout regard déchire. Retricoté les mailles qui filent.   Mon enveloppe pare-excitation est trouée. Mon enveloppe pare-persécution a

Est-ce prier que trifouiller comme je le fais dans de diaphanes états de l’âme qui peine à luire au jour mordant ?   Un bref printemps à faire jouir à faire crisser de cellophane comme un tremblant cœur de pivoine c’est le programme Est-ce prier ou marmonner ?   Et prier qui ? Ce court

De toutes façons, Bérénice n’est pas dépressive ! Elle ne sait pas ce que c’est. Quand elle se lève le matin, toute sa vie n’est pas à reconstruire, depuis A jusqu’à Z. Elle ne se lève pas brouillardeuse comme un fragment de tombeau… Elle pose le pied au sol et va boire son café dans

Il faut pouvoir s’emparer cher ami des grands temps incandescents il faut savoir s’emparer chers enfants de ces grands pans de siècles encore tout frémissants de vérités que personne n’a suivies Le temps a laissé traîner derrière lui des soieries des traînes de mariées des scories elles ont balayé la poussière nous éternuons dans leur

De don sans cause nous rêvons Surgi de l’avenir plutôt Que par le passé décidé De don sans trêve nous causons de cadeaux plus grands que raison Indécrottable est l’espérance Nous voulons la munificence   Suffisant, non, rien ne nous suffit Rien ne nous cause suffisance. En cet instant je me demande en rêvassant à

Je marche, et sur le trottoir Rue de Tolbiac ils me dépassent. Impression d’être une limace Ou bien de dériver, au gré De quelque méandre caché Des hommes jeunes me dépassent Ils me sèment, ils sont déjà loin   À toute allure, comment font-ils ? Catapultés droits comme des i Un fil à plomb centre

Dans l’étreinte où en suis-je De la course où j’essuie Dans l’Univers pas clair D’ailleurs je n’y suis guère Les mots tout de travers Où en suis-je où en suis-je ? La question ce vent saoul Se fige ou se résout Du jeu entre deux mondes Genou d’entre deux tombes Étroit sillon où ni L’un

  L’émiettement, la dispersion, le psychisme labile, et l’écriture pour rassembler, lutter contre la grande fuite au fond de l’évier. Donner forme. Cent pour cent d’accord. Pourtant, une réticence. Ne pas donner tête baissée dans le sauvetage. Pourquoi ne pas plonger un peu dans la dilution fondamentale de notre expérience de nous-mêmes ? La grande

  Nous n’avons pas été heureux mais nous avons connu des joies – beaucoup de joies. Les joies étaient brillantes et scintillantes comme les étoiles du ciel. Elles sont, comme elles, inhabitables. Nous avons appris dans la nuit d’été Que la joie est inhabitable.   Mon éternité, dit Dieu, est inhabitable.   Comme la joie,

Ah, je m’en raconte des histoires Plutôt que de me voir ! Vite, servez-moi à boire   Non, pas besoin d’alcool J’ai tout ce qu’il me faut Dans ma caboche Caboche ! Chères petite syllabes (pétillement) Revenues de mon enfance Mais qui disait « caboche » ? Papa, maman, grand-mère ? Amour de la grammaire

Souvenez-vous qu’elle était triste et ne voulait pas le savoir Souvenez-vous qu’elle était gaie c’était encore en son pouvoir   Souvenez-vous qu’elle était seule et que l’objet de ses amours était perdu depuis toujours   Et ce fut Dieu. Ce fut un ange. Ce fut le Temps, ou une frange entre la Terre et le

Jours d’AVRIL avec psy   Puisque tu as demandé à naître puisque tu as choisi un très mauvais moment puisque tu es une désœuvrée qui travaille tout le temps puisque tu n’es jamais à l’heure puisque tu t’oins de fuite et de tangente dis-leur ! dis-leur que tu as trop à faire   tes zézaiements

Ah ce moment si intéressant si intéressant si surprenant où assise sur mon siège de métro je m’inquiète car je me demande – oui, je me le demande – s’il est vraiment possible que je change de posture pour me mettre debout, sortir.   Ce moment de sacrum chatouillé d’électricité parcourue de fourmis frissonnantes comment

Tu sais, quand le matin je m’installe à l’ordinateurPour travailler quelque poème,Je pense que ce sera bref. Et que vers les onze heuresJe pourrai revenir à la vie ordinaire Laver de la salade rôtir quelques courgettes éplucher un peu d’ail. Redevenir normale.Mais l’heure passe. Et je lorgne tout en basDe l’écran, chiffres blancs virginaux sur

C’est un groupe de retraités, et nous discutons spiritualité.La chose est assez distinguée. « Si je comprends bien vous avez tous un sacré problème avec la transcendance.Et moi j’ai un sacré problème avec l’absence de transcendance. »Je ronchonne car je trouve un monde sans transcendance parfaitement plat.(vous savez comme ces femmes que l’on dit plates

Embêtant de ne plus pouvoir emporter du bureauDes liasses de papier machine pour mes petits travaux perso.À Beaubourg, je remarque empilée une belle masse de feuilletsqui ne semblent noircis qu’au recto,Programme du lundi 17 janvier 2005, Tarifs/price,Heures/hours, Manifestations/events, Espace/areaMine de rien, l’air très distingué,J’en saisis une pleine poignée.Rentrée chez moi je les insèreDans mon imprimante,

C’est ainsi que passant de l’île à l’avenuela femelle de l’homme n’a pas trop de deux jambespour effectuer le pont et l’écart périlleuxqui la lie à deux mondes.À ma gauche est la meravec son chèvrefeuille enroulé à la vigneet la mauve qui grimpe au mur de pierres rosesimmeuble de lézards ces copropriétairesde mon identité lorsqu’au

L’homme, qu’est-ce qu’il dit ? C’est moi qui désire.La femme, qu’est-ce qu’elle dit ? C’est moi qui désire.Et elle ajoute : C’est moi, la femme, moi seule,Qui ai la clé du désir. L’homme, qu’est-ce qu’il dit quand il voit une femme désirer ?Oh là là ! Où ça va m’emmener ?Il n’en mène pas large.La

Ma vie est sporadique je vais boire dans les creuxJe veille les temps morts j’espionne aux entre-deuxM’intéresse aux boiteux aux salles d’attente aux queuesJe guette aux autobus veille aux jours de souffranceRacle les interstices bois aux puits de distance m’enivre de non-lieuxJe suis mélancolique j’ai le spleen frénétiqueJ’attends les bouffées du ciel bleu

Vous aimeriez que quelqu’un vous réponde.Mais vous n’avez que Dieu à vous mettre sous la dent.(Et Dieu, c’est vraiment peu.) Vous fantasmez que vous êtes inaudible, car trop tonitruanteinaudible comme les prophètespire, vous soupçonnez que vous êtes de la graine des victimes émissairesde celles qu’on envoie au désert pour se charger de vos pulsions de

J’ai aimé ma vie. Lorsque j’entendscomme un reflux sonner dans mes tympansle bruit, le bruissement familierd’une fable de La Fontaineson buissonnement son chant du merle je me souviens alors comme si j’y étaisà quel point j’ai aimé la vieoù l’on me murmurait ces choses – ces sons qui continuenttout doucement obstinément de bruiredans mon par-cœur

Sous tes pas élastiquesbâillaient des intersticesChanson d’excavatricesle temps était très gristu franchis l’inconsciencece jour-là tu te disque dans ce lieu banalque brossaient les rafalesà l’église romanesonnait l’heure médianeentre asphalte et acierle milieu de ta viepassait sous ce pont grisles hommes t’adoraientquand tu faisais la fièrehélas c’était hiertu te sentis très fadeperdre ta cruautéquelle idée témérairetu

Quand tu viendras je t’emmèneraimarcher sur les quais. Tu verras.Comment va ton pied ? Sus à l’ouest.Salut vieux Pont-neuf. Je traverse.Quai du Louvre, dis-moi quelque chosePont Royal, quelle est ton histoire ?Et toi, port de la Conférence, d’où vientce nom évoquant la rencontreentre solennelles puissances ?Quoi ? Que dis-tu ? Qui que quoi qu’est-ce ?Que

Au sortir de la supéretteen relisant ma facturette, Un nouveau mot : Décagnottage. Je saute de joie.Nom d’un trottoir ! Il a plu. Macadam miroir.Poésie à tous les étages. Et patatras ! Ma semelle glisse.Je tombe par terre. En vrai ? En faux ? Comment savoir ?Il fallait une chute à ce texte.

L’ange revient sur le pas de ma porte. Me prend au débotté. Me siffle :« Tu n’es plus douée tu n’es plus légère tu n’es plus reliéeAdieu le corps qui brille d’un éclat exquisPlus personne ne se traîne à tes piedsAdieu la traîne de la mariéeAdieu ta première vie. Adieu les mots qui te suivaient

Il est joli ce velouté qui vole dans l’ivresseDe ses volutes emplumées comme un petit vélo !Je vois ses jambes s’agiter dans l’allégresse,Et, lorsque se déplie la musique des mots,Je vois un volant qui bondit dans les airs, une voileQui se rapproche élégamment du firmament.———————-L’écheveau des sonorités se dévide au galop.J’envie le petit dévolu qui

Un soufflé qui retombe, un désir qui s’effrite, un pas qui se disperse, une façade lisse, l’enfance qui s’éternise, l’âge mûr qui s’excuse, pas moyen de sortir, aucun moyen d’entrerLe désir de voler, la tentation de fuir, la vie en patinant et en apesanteurLa vie sur un écran, la vie sans les odeursune pudeur extrême,

Lorsque mon corps mourra il n’y aura plus jamais sur la terre cette façon d’empoigner le monde plus jamais cette crudité-là plus personne ne ressentira ce que c’est qu’habiter être ce corps-là seule dans tout l’univers ma matière l’aura su A un homme du futur je lègue ce testament puisque je vais mourir je déclare

Écarte le rideau pour y voir clair. S’assied.Se coupe les ongles de pied pliée en deux.Contemple une fois de plus le chantier d’en face à travers la fenêtre.Voit des mains qui manient une truelle mais la tête est cachée.S’interroge une fois de plus sur ce qu’est le flux psychique et sur ce qu’est le réelSe

J’imprime j’imprime j’imprime j’ai encore un peu d’encre bleue j’en profite au-dessus de ma tête quelqu’un roule des meubles mon voisin du dessous a des acouphènes il entend la nuit un moteur qui n’existe pas il monte contrôler chez moi s’il y a un objet ronfleur c’est un homme qui aime bien contrôler il colle

Tous les matins, j’interroge ma fenêtre que me racontes-tu, cher être ? cher ailleurs? Le géranium rose a fleuri pendant la nuit deux têtes la radio est en grève ; l’ampélopsis balance ses hampes au vent. RFI dit : ce matin sur Paris, très peu de pollution. Le vent souffle. J’attends oui j’attends l’employé qui doit venir changer

Au parc Montsouris (comme je vous l’ai dit) j’aime le charme commun le hêtre tortillard qui affichent leur état-civil en lettres blanches sur une petite pancarte. Ils ne font pas de cachotteries. Le ginkgo biloba quant à lui se pavane et raconte à qui veut l’entendre une histoire à dormir debout Il fut paraît-il sauvé

Ils cherchent leur équilibreils cherchent leurs motsIls cherchent leurs mouchoirs..Ils cherchent parfois leur têteOu bien ai-je pu la fourrer ?..Ils sont désordonnésIls se déhanchent..Ils sont gais, puérils,Agités, volubileIls me racontent des histoiresMais je n’y comprends rien.Ils se donnent des fesséesEnfin, c’est arrivé Veulent-ils me distraireDe mes grandes misères ? Je suis contente quand ils arrivent

Tous les matins, je cherche la phrase qui chante Elle ne vient pas. Tant pis. Quand elle vient, elle me dit : Oublie donc le verbe vouloir. C’est de lui dont tu souffres. Bois des litres d’eau claire. Baigne tes pieds dans les gouffres.

Bonjour, monsieur Monet, que faites-vous donc là Le chevalet planté sur le pont de l’Europe ?  Je peins. J’attends mon ami Caillebotte Celui qui peint ceux qui rabotent. J’attends aussi mon temps, mon heure.   Mais que peignez-vous ? – La tranchée Où les Batignolles éventrées Laissent monter l’encens des fumées ferroviaires A la gloire du siècle

Monsieur vieux bonnet bleu pourquoi t’oses pas, venir me déranger pour prendre la place assise contre la vitre à côté de moi dans le bus ? Pourquoi t’oses pas ? …Félix Faure. L’autobus se vide. Il avance. Me fait signe. Je me lève. Merci. A présent bien assis Monsieur vieux bonnet bleu le front contre la

ma mère aimait les oiseaux je la trouvais ridicule je trouvais cela risible c’était mièvre, un peu fifille je n’aimais que les taureaux les lions, tigres, gros bestiaux les considérables lynx les inoubliables sphinx Or aujourd’hui c’est curieux les oiseaux me font du gringue les loriots les troglodytes et je parle aux étourneaux je leur

Rendors-toi, dit un bruit de porte chez le voisin le piano chante rendors en toi la tourterelle et fais taire en toi le soleil à chacun son bruit d’aile un ange passe dans le printemps son silence est éblouissant

la lumière est radieuse les géraniums rosissent les tuiles jouent du piano tout est là, sous mes yeux

je me souviens du monde lorsque j’étais enfant je faisais corps avec lui nous faisions chambre commune

Pas une journée sans prendre l’air Pas une journée sans prendre le large pas un jour sans le chant du merle ……………………………………………………………………………………… Pas une journée sans prendre en mayonnaise avec le bleu du ciel et avec l’atmosphère Pas une journée sans prendre Pas un jour sans apprendre …………………………………….. pas une journée sans arbre pas une

Conduis-moi éphémère sois glissant car je crains le balancement du train où m’emmènerait ce soir nocturne pèlerin une faim Bouche à bouche emmène-moi nocturne offre-moi une voix Pêchés du monde mes mouvements rouge sang dessinent à chaque instant le Temps

L’homme du jeudi dans l’escalier fait du bruit Il traîne un aspirateur qui cogne et râcle les plinthes Quand j’entends ce bruit, je me cloître je descendrai un peu plus tard Il est tout seul dans son histoire pas de machine à café De l’aspirateur à traîneau j’entends le moteur se plaindre

Tiens, le chat ! au bout des pattes nul bruit de pas pas de Ne Pas chez monsieur chat

JARDIN DES PLANTES Sous le platane d’Orientje m’assieds sur un banc Sous le cèdre du Libanje respire l’odeur du temps Ce temps où je n’étaisdans ce jardin, qu’un courant d’air une idée molle, une poussièreun pollen errant dans les airs une poupée traînant par terreun trou noir dans l’oeil de ma mère Souffletée par les