Poésie

Empoussiérée de soleils noirs Nous l‘appellerons, quand bien même Elle n’aurait pas de nom Et la prière aussi   Nous la débusquerons Avec nos arquebuses Et la promesse et la prouesse Nous la voudrons pour nous, et cela quand bien même Nous serions pris dans le goudron Faire lever le rayon vert C’est là notre […]

Un ventre qui gargouille Un clapotis de bulles Ébullition stupide Exclamez déclamez Pensées crottées Tornades d’évier   Qu’un gazouillis bizarre fasse un beau si bécarre   Qu’un gazouillis de vie Même un peu malpoli Fasse ce gribouillis  

« Déposons maintenant les soucis de ce monde… » La pluie d’un chant mystique me fait trembler de froid Je ne m’avance pas sans frissonner vers le mystère que je vole aux ecclésiastiques ses propriétaires.   Le passage vers le Dieu de l’armoire est étroit Au fond de la paroisse, je demeure la main sur

aux anges du chemin, aux esprits qui volettent j’offre deux lignes très plates, et puis je leur demande de bien vouloir me souffler la troisième – un peu plus inspirée, s’il vous plaît ! À vous la chute, et le génie ! – Mais pourquoi la chute ? je voudrais non pas le gadin, mais

on a planté sa tente on a cherché à vivre   on a sauté à cloche-pied on a joué au ballon prisonnier   on aurait voulu séjourner on a appris le point de chaînette   on aurait voulu se relier on avait pour ça une mère   on lui a dit : L’amour ? C’est

Je me suis levée ce matin très tard Cela me fout le cafard   J’ai bu un peu de café noir J’ai couru à l’ordinatoir   J’ai lu quelques vieux papiers Et je les ai recopiés   Quelque chose m’a frappée J’écris comme une hallucinée   Soyons plus claire. J’écris comme si j’hallucinais C’est ça

Organiste au bureau blanc Devant ton écran Tu bavardes comme une pie Dans le plus profond silence   Tu pries Tu ne fais pas un bruit   Ô mazurka très lent fracas de vaine attente emporte-moi calme débâcle

c’est la gloire du cerisier floraison exaltante exagérée blanchissime superlative qui m’éclabousse par la fenêtre   il crie à moi je vais mourir trop de splendeur dieu à côté c’est pas grand chose imitateur des fleurs et des capacités insoutenables du plaisir génital de mes pétales   le cri de la jouissance, me dit le

Tu as laissé passer le chemin de clarté Le chat de la voisine est parti sans son ombre Tu as laissé passer toute la pureté Sur le fil transparent que l’horizon retire.   Tu n’as pas retenu le miracle ambulant Et tu t’es détourné du chenal de diamant Qui passait près de toi, homme à

demain j’irai dire à la mer qu’elle ne m’a pas noyée et j’irai déclarer à la marée montante qu’elle ne m’a pas écrasée et j’irai déclamer à la mer descendante qu’elle ne m’a pas aspirée par les pieds comme dans trou d’évier je dirai à l’horizon bleu qu’il ne m’a pas chassée du paysage et

La sensation. Soudain. Rien dans les mains. Qu’en ai-je fait ? Mon sac ! Oublié où ? Horrible. Tout perdu mon sac mon identité mon pognon mon moi mon soi mon compagnon mes clés mes droits mon être là Je connais très bien ce vertige d’un sol qui se dérobe et tombe à l’infini j’ai

Prier. Pour sortir de l’idolâtrie prière de ne pas prier les statues. Ne pas prier ceux que l’on peut représenter. Ne jamais prier les images. Prier l’esprit pour se laisser soi-même un peu souffler Écouter la brise légère qui met le rose aux joues quand on roule à vélo au bord de la mer Sortir

Je suis le matin gris. Dans la rosée qui dort Nul élan nul essor Nulle voile à mon bord aucun moteur hors-bord   et c‘est à petit bruit incolore inodore que je sors de mon puits   Matin de rêverie Potée de pensées bleues Vitres un peu salies Je lèche les rebords D’une fenêtre au

Folâtrer dans les crachats dévider tous les rachats fumer dans la cheminée acheminer le courrier ces mots sont venus comme ça   terminer Achemine ton courrier Il est temps. Je te sermonne ma belle amie qui chantonne il est temps de terminer Regarde. On dirait plutôt Des pâtés d’encre tes mots Jetés n’importe où Tachant

Je suis allongée sous la lampe et je lis J’entends le temps me respirer Les mots s’échappent par la vitre   Une mouche frôlant ma lecture a posé son petit caractère sur ma jambe où montent d’aventure les fourmis quand je lis à plat ventre au jardin posée sur leur itinéraire.   Font-elles comme si

Le poème marche nu-pieds Mais le tamtam alexandrin Bat en sourdine Bat comme un chœur antique Bat comme un fanatique   Il bat comme un vieux cœur Il bat dans mes oreilles Comme un essaim d’abeilles Comme un cœur de barbon Comme un microsillon Comme un disque rayé Comme un mea culpa   Ritournelle diabolique

Entre nous, ami retrouvé À Villejuif, dans un café, Est-ce le Temps qui retourne sa veste En se trompant d’adresse Ou ressurgit avec l’éclat D’un cabri de jeunesse ?   Qui se repent ? Ô mâchonneur de parenthèses, Tu sais comme les liturgies splendides Ont déserté notre entre-deux. Nos dimanches ne sont plus immenses Ils

Dans le 21 dans l’autobus Ce sont les femmes de soixante-dix ans Qui se lèvent pour donner leur place Aux vieux de quatre-vingts ans   Mais hier Un Mauritanien De Nouakchott Tout jeune À peine vingt-cinq printemps M’a proposé sa place   Et charmée j’ai dit oui Étonnée ébahie Épatée déstabilisée Inquiète   De quoi

Singeries, simagrées aux étranges manières Grimaceries, rictus, merci de ce sursis ! Fichez donc la paix, je vous prie, à ce petit garçon sur terre.   Car on ne sait jamais, avec lui, quand il rit, Si ce n’est pas un pleur masqué de moquerie Ne ricanez pas tant, ne le secouez pas tant, Ô

Si ça doit être un geste héroïque : pas pour moi ! Si ça me tombe dessus sans que j’aie eu le temps de dire oui : pas pour moi ! Si c’est une bifurcation à angle droit, si je ne discerne plus la perspective, Si ça n’est pas pensable, si ça n’est pas pensé,

Bien oui, c’est vrai, j’admets, je suis vraiment malheureuse Eh bien oui, je l’admets, malheureuse vraiment je suis De pas avoir une grande histoire d’amour avec un homme gentil Qui en plus aurait l’air distingué et les tempes argentées   Alors, que voulez-vous, je fais ce que je peux, J’ai des histoires d’amour avec qui

Équilibre un peu difficile S’intéresser se désintéresser   Y croire et puis s’en détacher S’y engager puis siffloter L’air dégagé, s’y engager puis passer outre En chantonnant : « Qu’importe ? » Se passionner et puis s’en foutre S’y mettre s’y démettre s’y commettre S’y donner adonner et ne jamais souffrir D’abandonner ou bien de

Alors, mon flirt électronique, Nous allons nous voir vendredi ? De chair et d’os et face à face ? Aurons-nous l’air de deux nigauds Et parlerons-nous politique ? Ou de la pluie et du beau temps ? Je prendrai mon air gourdiflot, M’assiérai sur le canapé « Et ton travail et ta santé ? »

Je suis à ma fenêtre et je rêvasse en regardant pousser les plantes Dans la cour gorge-de-pigeon, Un chat tigré gris dodu rampe Bougeant la queue, puis bondissant Sur un compagnon noir et blanc.   Judo entrecoupé d’instants d’hésitation et de suspens Le jeu se rythme de saccades Car, par moments, le chat se fige,

Ode à des herbes folles, pâquerettes, liserons, chèvrefeuilles, trèfles etc.   La chair du monde, bien sûr que ça ne veut rien dire Cela reste en-deçà des significations Mais ça murmure et ça volute et ça respire Et ça s’étire et c’est diapré et c’est drapé de chevelures Ça bouge et ça s’agite en des

Devant vous Couple puissant Bloc tutélaire De mes enfants Marbre du Temps Qui est le vôtre Je rétrécis Fais marche arrière C’est épatant Je rajeunis Doigts taquinant Menus joujoux Rêve ingénu Dans ma chambrette Doigts écorchant De transparents Petits poèmes Peu dérangeants Je redeviens Très secondaire À l’univers. Que c’est charmant Peu encombrant Cette fillette

Si tu es en arrêt dans la beauté des choses ne compte pas les feuilles de l’éléagnus ne transcris pas les sillons de la brise ne dessine pas la toison du cerfeuil ne compte pas les nervures de la feuille regarde plutôt bouger la tête de l’ail rocambole   demande-toi si elle décrit un mouvement

Il n’est pas indispensable pour un poète d’aller bien Mais moi, j’ai lutté des années pour donner le change. Rire éclatant, voix chaude, dynamisme à tout crin On m’aurait tuée plutôt que de me faire avouer quelque chose Comme si j’avais surpris le secret inavouable d’un ange. Et, lorsque j’écrivais, c’était pour me raconter des

« Plus vague et plus soluble dans l’air… » Mais ces grumeaux, qu’en faire ? Ce béton ces autos ces poubelles Cette palette en bois ces bidons de coca Ces gravats ces Crocs ces ficelles Ces poches de plastique ces étagères cassées ces bennes Tous ces lits-cages abandonnés sur le trottoir de la rue Wurtz

Je me quitte, je me parle. Je me converse, je me renverse. Je me déverse, je me rends, je me verse Je m’évapore, je me gazéifie. Je vole. Je volette. Je bats de l’aile.   Me transparente, désapparente.   Je me déprends. D’être moi-même je me déprends d’être si osseuse et charnue mon corps devient

Monsieur le déjoueur, en joue ! As de l’esquive élégamment il se déhanche et de gauche à droite il slalome entre les piquets où se trouvent attachées les chevrettes de l’instant   Autant de malfaçons que de chevrotements chez ce psy où je vais me lire semaine après semaine comme un hebdomadaire Paris-Match Gala je

Comment me pardonner ma vie ? Ma vie qui ne s’est pas acharnée Ma vie qui a papillonné Ma vie qui a battu de l’aile ?   Ah, me la pardonner ! ce serait savoir l’admettre Savoir me la donner peut-être L’agréer me la rendre agréable Ma vie qui a battu des mains Ma vie

Ce temps qui bat Je reste là Caressée par les mots Assise sans trop souffrir Je me retiens À l’écritoire Je me maintiens Au bord de ce parloir   Monde tout maigre Très mince affaire J’y suis j’y reste Cramponnée au Bord de n’y être Ni pour quiconque Ni pour qui sonne   Ma manière

La jouissance est à découvert ce qu’on a trop on ne l’a guère Ceux que l’on possédait naguère Dont les bras de si près serrés Parfois même vous étranglaient Collaient leur patte à l’horizon Perte ordinaire

J’ai du mal à me suivre moi-même Par la digression entraînée au galop Il y a en moi une grosse lourde qui s’essouffle à courser un cheval échappé qui s’ébroue Une cavale assoiffée de tout   Comment rendre jolis ces mots ?

Déjà en ce temps-là déjà – et j’avais à peine trente-cinq ans – déjà je ne croyais plus que ma vie pût s’améliorer déjà je décroyais déjà je mécroyais déjà je manquais de la fiance de la foi de la confiance en ce que veut le monde – et quand je dis le monde peut-être

Le donné de ce jour Passait dans la cour   Mésange ô ma délicate Mésange qui renouvelle des anges la ribambelle Tu me parles d’elle   Elle n’est plus là tu sais Elle aimait les oiselets Et leurs pattes si fragiles   Mais aussi le chat des villes Qui leur court après   Je te

La rue Boussingault est agréable la nuit. On entend sur la gauche l’autobus et son bruit. Soudain au-dessous de moi fuse la voix Aux saveurs de fruit aigre, jeune et vieille à la fois, De ma voisine du dessous.                             Voisine du dessous ? C’est la vieille dame qui va bientôt mourir, mais elle ne

(à ma mère, qui habita jeune fille au Jardin des Plantes)   Jardin des plantes ô ma patrie. Je n’y vécus je n’y naquis. Toi, tu habitais rue Cuvier. Ton jardinet ouvrait Sur les grandes allées   Tu y emmenais le soir tes amis C’était désert Tout le jardin pour toi Toutes les plantes pour

Bientôt très allongés dans les rumeurs Nous marquerons d’épaules le bonheur De foins ridés, de plis rôdeurs Vaporisant de nos grands bras l’odeur De notre peau, douce tartine de beurre   Les herbes seront suaves les sentiments saufs Et nous n’aurons plus soif lorsque nous rentrerons Le soir dans les maisons, et nous arborerons Avec

Et maintenant ? Le pont du nord ne passant pas entre mes deux côtés fâchés contradictoires faiseurs d’histoires pour faire le lien je vais je viens saut en longueur bond surhumain fais la gazelle d’une falaise à un ravin   La vie fluctue de l’inconscience à l’espérance   Précipité microbien je me maintiens entre deux

En ce temps-là, j’étais errante Ânonnée par des enfants morts, dans une autre grammaire, Je me laissais envahir par la lueur du lieu. Je n’avais pas de cuirasse. J’étais itinérante et je prenais les trains comme on attrape la fièvre La ville m’entourait d’une écharpe de siècles Et j’illustrais mon intuition d’un tas de redondances

Merdouille ! Bredouille ! Où est passé mon appareil-photo ! Où l’ai-je semé ce zigoto ? Cette prothèse ce recueil d’instants déjà en deuil ? Où l’ai-je semé mon troisième œil ?   Hier soir à Montreuil ? je ne l’ai pas sorti la lumière électrique était jaune pipi les visages aussi   L’aurais-je par

Ah, j’aurais tant aimé que. Mais. Me voilà prise au piège avec cet homme qui lit son texte. Il me condamne à l’écouter. Il a tant travaillé pour préparer ce jour. Ce speech, cette petite réunion. Sa voix est robinet d’eau tiède. Je m’ennuie poignardée par l’indifférence. Baisers polis te proclamant : n’existe pas. L’intruse

… Je voudrais qu’il se passe quelque chose. ‑ Mais il s’en passe de belles Tous les matins dans ta cervelle ! – Il manque Un fil une continuité un chemin dans ma tête et le bateau louvoie faute de capitaine. – Il navigue au plus près. Ce n’est pas un steamer, c’est un petit

J’aime bien que la tourterelle beige pattes en avant pique sur l’auvent où j’ai négligemment jeté des miettes de pain complet et des croûtes de comté coupées à l’opinel en petits dés   bonjour l’oiselle

Je fais du porte à porte. Aucune continuité. Petit boulot. Demi-métier. Horaires émiettés. Entre deux rendez-vous, pas le temps de rentrer chez moi. J’attends. Jardins publics. Cafés en pente. Nuages électriques. Dans les squares je stationne. Dans la ville je piétine Cervelle à l’air. Mes incertains horaires Me font habiter dans les rues et je

Puis-je ? Est-ce que je peux ? Qu’est-ce que j’y peux ? Pouvez ! Je n’en peux plus. Puis-je ? Vis-je ? Vive. Épuisée. Ivre. Vivante d’épuisement. Puise ! Je t’en prie, ego, puise. Épouse. Aiguise. Ta voix. Elle veut. Mais puis-je? Vous pouvez, chère amie, vous pouvez. Moi, je n’y suis pour rien, vous

tremper poème comme acier battre colère battre pavé taper frapper la batterie   exaspérer désaccorder oxygéner l’époumonée tambour battant cœur combattant mécontenter les endormis   desserrer le carcan flétri réveiller le coucou flapi déchaîner la cacophonie désespérer gentilhommière crever rondeur de montgolfière   forger misère de soufflets de vaste colère   amplifier son pas sur

Je suis donc née. On me l’a dit mais moi y étais-je ou si peu ? Ou bien dans l’ivresse j’y fus si glorieuse époumonée de cette irruption dans la brise que je ne m’en suis pas remise ou bien si peu ?   Puis j’ai grandi. On me l’a dit que je disais non

Encore une ampoule de grillée. C’est la série ces derniers temps. J’en ai une de rechange. Encore heureux. On dirait qu’il pleut.   Encore un lapsus, ah là là ! Mon doigt a accroché l’ordinateur. Non, c’est lui qui m’accroche. Il me tire par le bout du doigt. Ça fait trois fois qu’il écrit pleur

J’ai l’amour démodé Le corps suranné La pensée dépassée L’esprit arriéré Le désir attardé L’avenir obsolète Le cœur vieillot Les reins anciens   Le cuir vieilli Le vin recuit Le ventre antédiluvien Le moteur rétrograde   La montre qui retarde Le feuillage caduc   Le yaourt périmé Le métro retardé   Le haricot fini L’odorat

Tu étais fragile Tu marchais sur un fil Tu ne savais pas où tu allais Tu t’asseyais dans les squares Tu y passais des heures Tu voguais de salle en salle D’occupation en inoccupation Tes horaires étaient décalés   Tu entrais en catimini Tu discutais avec de vieux portiers Tu repoussais les tables Ton emploi

À Paris, dans le bus 28 sous la pluie mêler sa rêverie à des mots d’Albert Londres. Psalmodier Héthéens, Amorrhéens, Phéréziens, Jésubéens, en regardant la tour Eiffel. La vie est un curieux mélange n’est-ce pas ? Au bout de l’avenue de Breteuil, des platanes écartent les bras. Les Invalides bouchent l’horizon. Lord Balfour avait dit

Écoute. Dehors. Ce bruit. Dirait-on pas qu’il pleut ?   Mais non, c’est le bébé. C’est le bébé en toi.   Oui. On dirait qu’il pleure. On dirait que ton bébé pleure.   Cours toujours, bébé ! Meurs ! C’est l’heure. Oui mais de quoi ?   L’heure est là tous les jours.

Croquis errants peintures de rue demi-poèmes si vous arrêtez de grogner, je dirai quelque chose mais essuyez vos pieds avant d’entrer je vous publierai trois par trois sur facebook vous figurerez et je testerai mes lecteurs Ce seront de belles lectrices, comme tout poème en rêve de toute éternité – jeunes, belles, et créatrices. Il

« Tout l’monde descend » : terminé ! Au terminus c’est grillé, « Les voyageurs sont priés »   On ne dit plus « Attention ! » mais le machiniste prend une voix d’aéroport murmurant « Votre attention s’il vous plaît », comme un Anglais qui ferait du mot à mot le nez dans sa

Voilà, j’arrive ! c’était hier L’époque où j’employais avec si grande ivresse Métaphores d’exil, de vide, abîme et perte, Même déréliction, oui, je m’identifiais Au souffle de ces mots alors que j’étais pleine De projets et de comblements, entourée De mille admirateurs, sans compter les adorateurs Et accompagnateurs. Maintenant que je suis vraiment tombée dans

Je connais bien son rire. Je lui semble comique. Personnage ingénu Incongru drolatique Attendrissant naïf Il rit de mes bons mots Involontaires De mes énormités Que comme un tout petit je lâche Sans en avoir conscience C’est lui l’adulte Il me le fait savoir Et moi je rétrécis Arrière-plan sympathique Vie minuscule Poémicule Fantôme de

Moi que la vie a chapitrée Je veux dire la société Et qui suis devenue méfiante Je voudrais bien que chaque instant me soit immensément donné Et somptueuse la journée Où je n’ai fait que respirer   Mais comment relier ce jour gris Qui à ma fenêtre pépie À la roue de l’immensité À l’univers

Papiers geints plein les poches avec mes bégaiements pêchés en ville j’ai trébuché sur les parvis un grand œil nu me regardait cruel boitiller au fond des ruelles   tout le long des trottoirs tout le long des ruisseaux glissant comme un métro le long des caniveaux et bousculée par les autos je traînais ma

ce matin, dieu m’a dit arrête d’être triste. ce matin, dieu me dit écris sur un papier ce que tu as fait de joyeux pourquoi la joie qui est là qui est en toi   tu ne la sens pas bien ??   je lui dis cher ami n’est-ce pas toi qui m’a fabriquée ainsi

C’était un jour de mensurable été Où la table était mise habillée de chemises Et le vin renversé rouge au flacon teignant De son sang conversé les étoffes nappées Racontait une histoire aux enfants embusqués   La famille était là réunie sous le chêne Et le photographe immortalisait la scène Chacun riait de cet instant

Peut-être ai-je toujours eu dans l’idée mnémosyne souviens-moi souviens-moi de cette époque-là j’avais ancrée dans la chair cette idée que l’amour – mnémosyne, souviens-toi – que l’amour, comme dieu, ne se doit jamais dire alcool trop fort dangereux ténébreux dangereux comme breuvage interdit le taire – oui trop dangereux à envoyer dans le visage de

Je suis sur le trottoir, je marche. Tout à coup je me dis quelque chose : quelque chose se dit – tiens tiens, elle me dit quelque chose cette petite promenade ? Elle parle ?   Mes deux jambes me causent. Me causent beaucoup de joie dit l’heure qu’on a sautée comme on saute une

Rappelez-vous, Madame, que vous manquez d’unité, que vous êtes à vous seule tout un cirque que vous abritez un risque que votre corps abrite des colocataires à la pelle dont certains encombrants et d’autres mal élevés   Rappelez-vous, Madame, que votre cerveau ressemble à une table de multiplication qui s’emballe que votre cœur est divisé

Comme si j’étais malléable Comme si j’étais probable Éponge qui s’engorge argile encore humide Contorsions, propension À me mouler docile Me liquéfier en flaque Dans le désir d’autrui, Oui oui oui, oui-oui-oui ! Mais au fond, quelque part, Je ne sais pas trop où Un noyau réfractaire Qui ne sait pas se taire

Pourquoi cette urgence désordonnée ce tournoiement de guêpe givrée peur panique d’oublier la seconde d’après la phrase qui flottait la pensée qui sonnait même idiote à la porte ?   Est-elle donc si intéressante cette phrase qui bourdonnait ? Tu lâches tout pour elle Cette sotte merveille écrase les orteils de la pauvre journée  

J’aime bien les photos où l’on pose Faire poser mes amis mes amants mes cousins mes enfants Est un bonheur pour moi un immense moment Et qu’ils sourient à l’objectif contents d’être si consentants Et qu’ils gonflent leurs lèvres closes Et que leurs joues explosent Du jus nacré de la jubilation des roses

La transcendance est un ascenseur à poissons hip, hop, un coup de queue. Certains n’y arrivent pas. Ils se fracassent et meurent. Il faut être vigoureux POUR REMONTER LES FLEUVES AVOIR UN puissant COUP DE REINS La transcendance est dure POUR LE MENU FRETIN. C’est pourquoi, à Toulouse, sur le fleuve Garonne, des hommes ont

Mon clavier ne m’écrit pas les blanc c’est agaçant. Pourtant, en cet instant tam tam du temps ! je me demande si cet ordinateur si ce clavier insuffisant n’aurait pas saisi de mes vieilles ficelles un petit quelque chose – « Un petit quelque chose » ! Ah, beau titre pour un roman pour un

C’est toujours la même chose. Il faut rentrer à la maison. La vie est une machine à coudre les paupières. Dans l’étui la fontaine anime en dandinant Sa musique coffrée, au bras d’un éléphant. Ce n’est pas que je n’existe pas. Mais je ne compte pas. Sur le bout de mes doigts n’est pas inscrit

j’aurais dû me lever plus tôt mais on est si bien à ne pas être encore un vrai Je, à être sans bras ni jambes, à rester un reptile, à s’écouler dans le délicieusement subtil   on se glisse on s’élongue on se chauffe à sa propre chaleur on s’enfouit on s’envole on est là

Tu t’assieds Tu essaies le matin ce silence Écoute, dit la planète.   tu devrais être en joie le soleil te le dit le fenouil sauvage te le dit le plantain les fourmis   Toute cette joie Toi toi toi Mais avec qui partager ça ? Trop de lumière pour toi ?   Tu t’assombris.

Sous le cyprès Le jour ouvrait À l’amant bleu Son violent vide.   Les cumulus célébraient Dieu Gros encensoirs D’un blanc si majestueux   Que comme drossés Comme oppressés Par l’outremer Du ciel violent On eût juré Qu’ils voulaient nous cacher Radieux impénitents Le fond désert De l’univers

Voix d’Aglaé dans le chemin C’est la fillette du voisin. Peut-on se défaire étant femme des cris d’enfants dans le jardin ? et d’avoir vécu ce non-lieu d’un berceau où se transvasèrent incognito vos ambitions et votre faible identité d’un seul coup dans ce réceptacle? Là s’est arrêtée votre vie. Écoutez donc les vieilles femmes.

Et ce que je pense à présent, ce que vraiment je sens, cet ignoble petit pincement Sur la corde de la douleur, je le pense en cachette et à double cœur J’ouvre un tiroir secret, j’y écris mes désillusions Je n’ose te les dire. Prudente comme un serpent je rampe. Bovine je rumine. Pourtant, ce

Il y a dans ma vie une heure creuseJe l’appelais jadis l’heure de l’archange.Et pour la traverser, il me faut une rampeOù m’accrocher. Sinon l’escalier pencheEt je suis éjectée du circuitLe courant se débranchePetite épilepsie

Cette acousmateaux oreilles d’automatequi entend dans sa têtedes mots qui pètentet les écrit fébriledans le petit carnetqui lui sert de sébileest comme ces très vieilles dames qui parlent toutes seuleset dans le vide s’exclamenten s’inventant un dramePour qu’il y ait quelqu’unelles entendent des voixPour qu’il y ait des motselles allument la radioPour rester être humainelles

Étincelant de ne rien dire à ces grands arbres magnifiques il les mitrailla de déclics de son kodak électronique Mais dans sa grande majesté le soleil en fut offusqué le contre-jour lui fit la nique et il prit des photos ratées Paix à ses journées erratiques paix à son âme prolifique ses photos avaient la

Fait beau. Changer de vie. Marcher. Grand air. Respirer au grand air.   Chez moi c’est sous la mer. Trop de murs sans fenêtre Je suis un veau chagrin Requin Denté de caractères   Écoutez-moi. C’est clair Je veux vivre au grand air   Reprendre un bol De mes grands airs

Subtilement éternelle méritoirement femelle essuyant tous les sites encrant sa sarbacane sciant l’anse et cessant de valser, elle étale un grand geste drapé sur l’immobilité.   Et pourtant téméraire et cependant osseuse et malgré tout pensante et sacrément muette la syllabe que voici vous tire sa révérence. Merci ! merci ! merci ! merci ô

Ô vie aiguë sans importance ô ville Aux changements de métro qui respirent À grands coup de portes d’inox. Voix rauques Bramant dans leur portable. Affiches. Cartes. Plans. Bonne année 2006. Les petites tresses sculptées des Africaines Ne bougent pas d’un fil. Les regards noirs obliquent Les regards bleus rêvassent les paupières se ferment Les

Sur ses joues arrosées D’émotion juvénile L’éminence grise Remarquait mille Excuses volatiles Et remords qui gonflaient Son insolent babil D’un rire en bouclier Le malentendu fut Qu’elle étala ses cartes Sans nulle stratégie Sans le moindre repli Et lui d’un coup de patte La fit valser dans l’ombre De ses doutes sans nombre

Je décrirai ce qui dépasseCe qui chante et ce qui passeFoudroyant ! le peu de tempsQue j’ai mis pour le trajetEn décrivantDans sa chemise ciel de villeCe génie un peu béantCe béni un peu néantUn peu gênant, moulinantSon débit de mitrailletteDoigt levé lippe en avantC’est du rap en gargarismeEstomac proéminentCalvitie, cheveux blancs,Vieux prophète, il en

Il est parti, dit-on, sans nous laisser d’adresseSauf celle des télégrammes qui n’arrivent jamaisAvec notre intuition tombée dans le goudronNous tairons prudemment son nomEt cependant jamais nous ne nous soumettronsMalgré toutes les pressions toutes les prédicationsles contre-prédictions et les objurgationsNous lui téléphonerons depuis notre cachetteet nous lui demanderons,au lion qui a mauvaise réputation,Qu’íl nous envoie

Ceux qui volent dans le ciel Font exception au réel Dans les pavots les thuyas, Limpide, quelqu’un sort du bois. Lévitation de petite naine, la mésange entre dans l’arène Petite semaine, petite reine, quelle Eurydice vient vers moi ? Cette mésange, est-ce toi Mère endormie sous le lilas ? Trouant le ciel de ci, de

Il chaloupait sur les trottoirs avec son beau blouson froncé il marchait en roulant un peu d’un pied sur l’autre, et ce détail imperceptible boiterie m’intéressa comme une faille Ce garçon aurait-il du jeu ? Il m’embrassa sous réverbère rue de l’Abbé je m’en souviens de l’Épée au coin du Boul’mich n’était-ce pas un peu

Marcher en ville Être facile À petits pas Gréer tibias Respirer l’île d’un ici-bas où trente mille écarts fragiles font la samba D’anciens babils mon corps que mille petits plâtras indélébiles ont tatoué de sparadraps se souvient-il ? Je croise un chat un acacia un vieux Kabyle. J’efface les automobiles Poissons d’avril ! Au doux

Demain, dans le train, somnolence. Je sais, je sais. Je dormirai. Ferai des mots croisés. Rêvasserai. Mais la distance est une ardeur déchirante à réveiller oui la distance est une sœur déchirante

Georges en le lisant j’ai tutoyé son âme morte son âme vive son âme dépressive en le lisant j’ai mélangé mon âme en grand danger de devenir plaintive à sa dérive ô pique-nique surréaliste que lire un livre un vif un mort font deux convives une rumeur une ombre grise d’absence éprise et sur un

Si troublée car j’écris dans le train si public Cette interrogation cette inquiétude oblique Cette vague détresse cette moite réplique Ce malaise avivé cette œillade élastique Comme c’est vivant sous tes paupières Métro Glacière Brûlant regard qui te perdis Dans l’inexorable alibi Du Temps qui fuit

C’est un chagrin bien musical De le voir s’éloigner, ce petit diable ingrat Il frétillait de joie en arrivant chez moi. Il frétille de joie en suivant son grand-père Qui charrie le grand sac rempli de ses affaires.   « Ah, je peux sauter sur le lit, dis-moi ? ‑ Non, mon petit bonhomme. Juste