De don sans cause nous rêvons Surgi de l’avenir plutôt Que par le passé décidé De don sans trêve nous causons de cadeaux plus grands que raison Indécrottable est l’espérance Nous voulons la munificence   Suffisant, non, rien ne nous suffit Rien ne nous cause suffisance. En cet instant je me demande en rêvassant à

Je marche, et sur le trottoir Rue de Tolbiac ils me dépassent. Impression d’être une limace Ou bien de dériver, au gré De quelque méandre caché Des hommes jeunes me dépassent Ils me sèment, ils sont déjà loin   À toute allure, comment font-ils ? Catapultés droits comme des i Un fil à plomb centre

Dans l’étreinte où en suis-je De la course où j’essuie Dans l’Univers pas clair D’ailleurs je n’y suis guère Les mots tout de travers Où en suis-je où en suis-je ? La question ce vent saoul Se fige ou se résout Du jeu entre deux mondes Genou d’entre deux tombes Étroit sillon où ni L’un

  L’émiettement, la dispersion, le psychisme labile, et l’écriture pour rassembler, lutter contre la grande fuite au fond de l’évier. Donner forme. Cent pour cent d’accord. Pourtant, une réticence. Ne pas donner tête baissée dans le sauvetage. Pourquoi ne pas plonger un peu dans la dilution fondamentale de notre expérience de nous-mêmes ? La grande

  Nous n’avons pas été heureux mais nous avons connu des joies – beaucoup de joies. Les joies étaient brillantes et scintillantes comme les étoiles du ciel. Elles sont, comme elles, inhabitables. Nous avons appris dans la nuit d’été Que la joie est inhabitable.   Mon éternité, dit Dieu, est inhabitable.   Comme la joie,

Ah, je m’en raconte des histoires Plutôt que de me voir ! Vite, servez-moi à boire   Non, pas besoin d’alcool J’ai tout ce qu’il me faut Dans ma caboche Caboche ! Chères petite syllabes (pétillement) Revenues de mon enfance Mais qui disait « caboche » ? Papa, maman, grand-mère ? Amour de la grammaire

Souvenez-vous qu’elle était triste et ne voulait pas le savoir Souvenez-vous qu’elle était gaie c’était encore en son pouvoir   Souvenez-vous qu’elle était seule et que l’objet de ses amours était perdu depuis toujours   Et ce fut Dieu. Ce fut un ange. Ce fut le Temps, ou une frange entre la Terre et le

Jours d’AVRIL avec psy   Puisque tu as demandé à naître puisque tu as choisi un très mauvais moment puisque tu es une désœuvrée qui travaille tout le temps puisque tu n’es jamais à l’heure puisque tu t’oins de fuite et de tangente dis-leur ! dis-leur que tu as trop à faire   tes zézaiements

Ah ce moment si intéressant si intéressant si surprenant où assise sur mon siège de métro je m’inquiète car je me demande – oui, je me le demande – s’il est vraiment possible que je change de posture pour me mettre debout, sortir.   Ce moment de sacrum chatouillé d’électricité parcourue de fourmis frissonnantes comment

Tu sais, quand le matin je m’installe à l’ordinateurPour travailler quelque poème,Je pense que ce sera bref. Et que vers les onze heuresJe pourrai revenir à la vie ordinaire Laver de la salade rôtir quelques courgettes éplucher un peu d’ail. Redevenir normale.Mais l’heure passe. Et je lorgne tout en basDe l’écran, chiffres blancs virginaux sur

C’est un groupe de retraités, et nous discutons spiritualité.La chose est assez distinguée. « Si je comprends bien vous avez tous un sacré problème avec la transcendance.Et moi j’ai un sacré problème avec l’absence de transcendance. »Je ronchonne car je trouve un monde sans transcendance parfaitement plat.(vous savez comme ces femmes que l’on dit plates

Embêtant de ne plus pouvoir emporter du bureauDes liasses de papier machine pour mes petits travaux perso.À Beaubourg, je remarque empilée une belle masse de feuilletsqui ne semblent noircis qu’au recto,Programme du lundi 17 janvier 2005, Tarifs/price,Heures/hours, Manifestations/events, Espace/areaMine de rien, l’air très distingué,J’en saisis une pleine poignée.Rentrée chez moi je les insèreDans mon imprimante,

C’est ainsi que passant de l’île à l’avenuela femelle de l’homme n’a pas trop de deux jambespour effectuer le pont et l’écart périlleuxqui la lie à deux mondes.À ma gauche est la meravec son chèvrefeuille enroulé à la vigneet la mauve qui grimpe au mur de pierres rosesimmeuble de lézards ces copropriétairesde mon identité lorsqu’au

L’homme, qu’est-ce qu’il dit ? C’est moi qui désire.La femme, qu’est-ce qu’elle dit ? C’est moi qui désire.Et elle ajoute : C’est moi, la femme, moi seule,Qui ai la clé du désir. L’homme, qu’est-ce qu’il dit quand il voit une femme désirer ?Oh là là ! Où ça va m’emmener ?Il n’en mène pas large.La

Ma vie est sporadique je vais boire dans les creuxJe veille les temps morts j’espionne aux entre-deuxM’intéresse aux boiteux aux salles d’attente aux queuesJe guette aux autobus veille aux jours de souffranceRacle les interstices bois aux puits de distance m’enivre de non-lieuxJe suis mélancolique j’ai le spleen frénétiqueJ’attends les bouffées du ciel bleu Partagez0 Partages

Partagez0 Partages

Vous aimeriez que quelqu’un vous réponde.Mais vous n’avez que Dieu à vous mettre sous la dent.(Et Dieu, c’est vraiment peu.) Vous fantasmez que vous êtes inaudible, car trop tonitruanteinaudible comme les prophètespire, vous soupçonnez que vous êtes de la graine des victimes émissairesde celles qu’on envoie au désert pour se charger de vos pulsions de

J’ai aimé ma vie. Lorsque j’entendscomme un reflux sonner dans mes tympansle bruit, le bruissement familierd’une fable de La Fontaineson buissonnement son chant du merle je me souviens alors comme si j’y étaisà quel point j’ai aimé la vieoù l’on me murmurait ces choses – ces sons qui continuenttout doucement obstinément de bruiredans mon par-cœur

Sous tes pas élastiquesbâillaient des intersticesChanson d’excavatricesle temps était très gristu franchis l’inconsciencece jour-là tu te disque dans ce lieu banalque brossaient les rafalesà l’église romanesonnait l’heure médianeentre asphalte et acierle milieu de ta viepassait sous ce pont grisles hommes t’adoraientquand tu faisais la fièrehélas c’était hiertu te sentis très fadeperdre ta cruautéquelle idée témérairetu

Quand tu viendras je t’emmèneraimarcher sur les quais. Tu verras.Comment va ton pied ? Sus à l’ouest.Salut vieux Pont-neuf. Je traverse.Quai du Louvre, dis-moi quelque chosePont Royal, quelle est ton histoire ?Et toi, port de la Conférence, d’où vientce nom évoquant la rencontreentre solennelles puissances ?Quoi ? Que dis-tu ? Qui que quoi qu’est-ce ?Que

Au sortir de la supéretteen relisant ma facturette, Un nouveau mot : Décagnottage. Je saute de joie.Nom d’un trottoir ! Il a plu. Macadam miroir.Poésie à tous les étages. Et patatras ! Ma semelle glisse.Je tombe par terre. En vrai ? En faux ? Comment savoir ?Il fallait une chute à ce texte. Partagez0 Partages

L’ange revient sur le pas de ma porte. Me prend au débotté. Me siffle :« Tu n’es plus douée tu n’es plus légère tu n’es plus reliéeAdieu le corps qui brille d’un éclat exquisPlus personne ne se traîne à tes piedsAdieu la traîne de la mariéeAdieu ta première vie. Adieu les mots qui te suivaient

Il est joli ce velouté qui vole dans l’ivresseDe ses volutes emplumées comme un petit vélo !Je vois ses jambes s’agiter dans l’allégresse,Et, lorsque se déplie la musique des mots,Je vois un volant qui bondit dans les airs, une voileQui se rapproche élégamment du firmament.———————-L’écheveau des sonorités se dévide au galop.J’envie le petit dévolu qui

Un soufflé qui retombe, un désir qui s’effrite, un pas qui se disperse, une façade lisse, l’enfance qui s’éternise, l’âge mûr qui s’excuse, pas moyen de sortir, aucun moyen d’entrerLe désir de voler, la tentation de fuir, la vie en patinant et en apesanteurLa vie sur un écran, la vie sans les odeursune pudeur extrême,

Lorsque mon corps mourra il n’y aura plus jamais sur la terre cette façon d’empoigner le monde plus jamais cette crudité-là plus personne ne ressentira ce que c’est qu’habiter être ce corps-là seule dans tout l’univers ma matière l’aura su A un homme du futur je lègue ce testament puisque je vais mourir je déclare

Écarte le rideau pour y voir clair. S’assied.Se coupe les ongles de pied pliée en deux.Contemple une fois de plus le chantier d’en face à travers la fenêtre.Voit des mains qui manient une truelle mais la tête est cachée.S’interroge une fois de plus sur ce qu’est le flux psychique et sur ce qu’est le réelSe

J’imprime j’imprime j’imprime j’ai encore un peu d’encre bleue j’en profite au-dessus de ma tête quelqu’un roule des meubles mon voisin du dessous a des acouphènes il entend la nuit un moteur qui n’existe pas il monte contrôler chez moi s’il y a un objet ronfleur c’est un homme qui aime bien contrôler il colle

Tous les matins, j’interroge ma fenêtre que me racontes-tu, cher être ? cher ailleurs? Le géranium rose a fleuri pendant la nuit deux têtes la radio est en grève ; l’ampélopsis balance ses hampes au vent. RFI dit : ce matin sur Paris, très peu de pollution. Le vent souffle. J’attends oui j’attends l’employé qui doit venir changer

Au parc Montsouris (comme je vous l’ai dit) j’aime le charme commun le hêtre tortillard qui affichent leur état-civil en lettres blanches sur une petite pancarte. Ils ne font pas de cachotteries. Le ginkgo biloba quant à lui se pavane et raconte à qui veut l’entendre une histoire à dormir debout Il fut paraît-il sauvé

Ils cherchent leur équilibreils cherchent leurs motsIls cherchent leurs mouchoirs..Ils cherchent parfois leur têteOu bien ai-je pu la fourrer ?..Ils sont désordonnésIls se déhanchent..Ils sont gais, puérils,Agités, volubileIls me racontent des histoiresMais je n’y comprends rien.Ils se donnent des fesséesEnfin, c’est arrivé Veulent-ils me distraireDe mes grandes misères ? Je suis contente quand ils arrivent

Tous les matins, je cherche la phrase qui chante Elle ne vient pas. Tant pis. Quand elle vient, elle me dit : Oublie donc le verbe vouloir. C’est de lui dont tu souffres. Bois des litres d’eau claire. Baigne tes pieds dans les gouffres. Partagez0 Partages

Bonjour, monsieur Monet, que faites-vous donc là Le chevalet planté sur le pont de l’Europe ?  Je peins. J’attends mon ami Caillebotte Celui qui peint ceux qui rabotent. J’attends aussi mon temps, mon heure.   Mais que peignez-vous ? – La tranchée Où les Batignolles éventrées Laissent monter l’encens des fumées ferroviaires A la gloire du siècle